Habrá imaginado Diego mientras se ataba los botines que iba a jugar el partido que lo iba a inmortalizar? Habrá imaginado Maradona mientras precalentaba que iba a hacer un gol con la mano? Habrá imaginado el Diez mientras se subía las medias que iba a meter el gol más lindo de la historia del fútbol?
El 22 de Junio es el día del cumpleaños de mi vieja. Hace 35 años cumplía 58. Yo tenía 10. Recuerdo que el clima estaba picado en casa. Tengo medio difusa la causa pero el relato familiar se fue construyendo a partir del recuerdo de aquel partido inolvidable contra Inglaterra. Mi viejo no se llevaba demasiado bien ni con mí tío (hermano de mi vieja) ni con mi madrina (esposa de mi tío). Fue una grieta familiar histórica. Mi viejo era peronista, mi vieja radical y mi tío conservador de los conservadores de la década infame. Mi madrina no sé pero peronista no era. Eso seguro. Mi viejo cargaba con paladar gallina. Mi tío era pincha. En mi cumpleaños del 85 se había armado terrible pelotera futbolera. Todos puteaban a Bilardo y mi tío lo defendía a capa y espada. Alto bardo.
El asunto es que un poco por el partido, un poco por esa inquina entre mi viejo versus mi tío y mi madrina se decidió no invitar a nadie para el cumpleaños de mi vieja. El mal clima hogareño se precipitó cuando mi vieja se enteró de que mi viejo había invitado a ver el partido a una pareja de padres de compañeros míos del club. Mi mamá se calentó para el orto. No viene mi hermano y vienen Juan y la Elvi? A quién se le ocurre? A mi padre claro.
Pese a todo mi vieja hizo pastelitos de batata y membrillo como hizo siempre para todos los partidos de mundiales.
Yo invité a un compañero del colegio. Juan Domingo. Cómo íbamos a perder si estaba viendo el partido con un pibe que se llamaba Juan Domingo? Imposible. Juando tenía una hermana que se llamaba María Eva. Eran 10 hermanos y ninguna se llamaba Isabelita. Me preguntaba porque en aquellos años tiernos. Con el tiempo entendí la razón.
Juando y yo estábamos en el piso mirando el partido. Mi viejo Ramón, mi vieja Coca, Juan y la Elvi sentados a la mesa. Juando y yo nos levantábamos sólo para manotear pastelitos.
Presidía la jornada el televisor Grundig. Caro pero el mejor. Lo empezamos a pagar en el 85. Fue nuestra primera tele color. Y tenía control remoto. Un lujo asiático. Duró como 20 años. La compramos en cuotas. Nos salió casi como un auto de cara que era. Pero claramente era la mejor. Y bien valió el precio por esa tarde del 22 de Junio de 1986. La tarde consagratoria de Maradona. La tarde en la que Diego se metió de prepo al Olimpo de los Dioses.
Habrá imaginado Diego mientras se persginaba que ese día se metió en nuestros corazones para siempre? Habrá imaginado Maradona mientras cantaba el Himno que toda su magia iba a conseguir apaciguar la bronca de mi vieja e iba a hacer zafar a mi viejo del quilombo en el que se había metido de puro cabezón que era? Habrá imaginado el Diez que ese día nos iba a hacer tan felices? Habrá imaginado que a partir de ese momento millones de chicos comenzamos a soñar con hacer un gol como el que él le había hecho a los ingleses? Habrá imaginado que nos iba a hacer tan felices?
A los que tuvimos el privilegio de verlo jugar, Maradona siempre nos va a llevar de paseo a la casa de los viejos. Gracias Diego también por eso.
-Ya bajó la espuma, el griterío se apagó, ahora estás solo vos, nadie más que vos. Estamos en veda, no le podés echar la culpa a nadie de la decisión que tomes. Un poco de silencio ayuda a pensar en ocasiones, es momento de hacerlo, no te parece?
-Si, dale.
-Por dónde empezar no es cierto?
Hagamos un poco de historia, de historia personal, una historia que, como la de cualquiera de nosotros está atravesada por lo que no podemos controlar, por decisiones que no tomamos nosotros concretamente pero que afectan nuestra vida cotidiana. Por eso mismo es momento de reflexionar, porque hay rumbos que se empiezan a esbozar a partir de una decisión política y después no hay vuelta atrás. Las decisiones inevitablemente generan consecuencias.
-Dale, arranca, no tengo todo el día.
-Bueno, tenés razón, me fui en chamuyo.
Vos trabajaste siempre, desde que terminaste el secundario y, aunque no estuviste nunca en el escalón de los que ligan todos los bifes, tampoco anduviste tirando manteca al techo.
-Cierto. Y entonces papu?
-Tranquilo, estás impaciente. Vamos al punto. Vos siempre fuiste un laburante, seguís siéndolo. Te acordás de aquella mañana de tu cumpleaños?
-Cuál?
-Aquella mañana de 2001.
-Obvio. Cómo no me voy a acordar?
-Te acordás que saliste a trabajar a las 8 como siempre y volviste a la 1 de la tarde también como siempre y recaudaste 2 pesos con 50 centavos y gastaste 3 con cincuenta de combustible? Es decir, te levantaste para perder 1 peso, te hubiera convenido quedarte durmiendo. Y eso que el taxi era tuyo. Imaginate el que era peón como le iba la cosa.
Te acordás de los rulemanes que comprabas?
-Si, los chinos. A la primera lluvia se arruinaban y después te hacían un ruido que te enfermaba. Los usaba hasta que era insoportable el ruido.
-Y de las gomas? Te acordás?
-También chinas eran. Eran tan malas que se ponían cuadradas casi. Duraban nada.
-Yo recordaba una secuencia con el tema neumáticos. Te acordás que una te perdía aire y se te desinflaba? Y que la inflabas todos los días? Y que cuando ibas al telo con tu novia primero la ibas a inflar para poder estar un rato relajado?
-Me acuerdo.
-Y cuánto salía una goma?
-25 pesos.
-Y por qué no la cambiabas y comprabas una nueva si salía sólo eso?
-Porque no me daba la guita.
-Te acordás de la movida que tenías que hacer para que te aprueben el tacho para trabajar.
-Más vale. Como había quedado mal pintado y estaba todo agrietada la pintura un amigo tachero me prestaba el suyo y pasaba la inspección con su capot. No era de ratón que lo hacía te lo juro. No tenía la plata para pintarlo bien. Me acuerdo de mi viejo con la mirada perdida en la ventana del comedor pensando como hacer para pasar la inspección y me acuerdo de su alegría cuando se me ocurrió esa opción. Todos los años lo hacíamos.
-Tu viejo. Me diste el pie. Era jubilado no?
-Si. Pero tuvo que laburar hasta que se enfermó. La mandaba a mi vieja a cobrar y le preguntaba cada vez que la vieja volvía del Banco ¿cuánto cobré? Supongo que con la ilusión de que alguna vez le aumenten los 150 pesos que cobraba. Con eso pagábamos mis aportes hasta que tuvimos que dejar de hacerlo. Y nunca le aumentaron.
-Me acuerdo cuando murió pobre viejo.
-Fue terrible. Lo pude velar porque me prestaron guita una prima y mi mejor amigo porque si no...PAMI no estaba funcionando casi, no me cubría nada.
-Te acordás cuando ese amigo tuyo laburaba de lunes a lunes en un comercio y como no le pagaban se le plantó al jefe con unos compañeros de trabajo y los rajaron a todos.
-Seee...una locura. Ni derecho a patalear teníamos los trabajadores.
-Y el tacho? Volvamos a vos. Cuántas veces lo cambiaste el último tiempo?
-En 2003 tenía un auto de 8 años de antigüedad, en 2006 ya lo pude cambiar y con mucho laburo los dos últimos que tuve fueron 0 kilómetro. Pude dar el salto sin que nadie me regale nada.
-Pero antes también trabajabas y no podías dar ese salto.
-Por supuesto que trabajaba, sólo que ahora hay laburo y si te esforzás tenés oportunidades para mejorar. No fue fácil pero ahora se puede.
-Veo que tenés memoria. No te olvidás de donde venís.
-Cómo me voy a olvidar? Sé de donde vengo y a donde no quiero volver. Porque tengo memoria sé que si volvemos atrás lo que no voy a tener es futuro. Por eso el domingo voto con memoria y pensando en mi futuro. Y en el futuro de todos porque nadie progresa solo. O nos va bien a todos o no le va bien a nadie. Es sencilla la cosa.
Por eso #mejorScioli
Vísperas de
Reyes. Indignado como el compañero Campanella estoy. No sólo por el hecho de
enterarme por culpa de los imberbes de La Cámpora que los Reyes Magos no
existen si no porque esa noticia implicó algo mucho más catastrófico aún que
saber que los Reyes Magos son los padres. No sólo eso. Los Reyes Magos son
militantes kirchneristas y de La Cámpora. Vade retro Satanás. El viernes lo
charlo en terapia pero sin dudas las consecuencias de esta revelación no serán
gratuitas. Espero que la yegua deje de mandarle juguetes a los negros y me
pague las sesiones de psicóloga que voy a necesitar para quitarme este trauma.
Nada
respetan. Nada. Y lo peor, sin ganas ni calidad. Exentos de dignidad, manosean,
abaratan y menosprecian.
En el
inicio de 2015 vamos a publicar una serie de frases chotas recabadas durante el
tierno período navideño, un tiempo hermoso el de las fiestas, un momento del
año en el que florecen los sentimientos más puros, más sinceros. Esos bellos
días en los cuales los seres humanos se vuelven más buenos, más solidarios, más
generosos…y más chotos también porque no. Para ser choto no hay fecha, no hay
tiempo ni hora. Se requiere coherencia, constancia, persistencia para ser un
choto. Todo el año se es choto. Es un trabajo ser choto. Se cultiva la chotez. Es
una plantita que hay que regar todos los días como el amor para que florezca. Ser choto es un arte, ya lo decía Perón en el Manual de Conducción Política pero lo
censuraron en la edición. Decía así: La conducción es un arte, como ser choto en la vida y vaya si lo
sabrán los gorilas eso de ser chotos. Yo me especialicé en el arte de la
conducción, ellos en el arte de ser chotos y así les va.
Para evitar
confrontaciones innecesarias ese párrafo fue quitado del manual. Además el
General nunca fue sectario y no quiso escrachar a los chotos. Los votos valen todos
uno, solía decir en la intimidad, incluso los de la gente chota.
Dejemos tranquilo
al General que debe estar organizando con Melchor, Gaspar y Baltazar (el más
peroncho de los reyes magos, negro planero si los hay, te bancamos a muerte
Baltazar, no como a esos caretas de Melchor y Gaspar) la entrega de juguetes
para los únicos privilegiados.
No serán desarrolladas las frases chotas de manera
cronológica. Van en modo random. Ahí les van…
Me sube una señora el viernes pasado, viernes 2 de enero para
más datos. Dice la pasajera: ¿cómo arrancó el
año de trabajo? ¿Flojito?
Y si boluda. Es 2
de enero pensé y con mucho tino no le respondí eso.
Nota para enfatizar:
no le dije boluda. Que quede claro. Sólo dije: y si. Es 2 de enero y agregué:
hace
una hora que arranqué.
Entonces me respondió: claro. No podés evaluar.
No boluda. ¿Cómo voy a evaluar un 2 de enero?Vuelvo a
aclarar, tampoco le dije boluda en esta oportunidad. Apenas señalé: no claro. Aunque se esmeraba para que se lo dijera nunca le
dije boluda. Nunca. No evalúo a fin de año mirá si voy a evaluar si un 2 de
enero el laburo está flojito. No way. Encima un 2 de enero recontra sanguche
como el del viernes pasado.
Me sube una
señora por la zona del Mater Dei. Cerca de la casa de Cavallo, cerca del Paseo
Alcorta para más datos. Tengo un tema. Del espejo cuelgan una cruz y un
rosario. Siempre estuvieron ahí. No en este auto específicamente pero sí en los
taxis de mi viejo desde que tengo uso de razón, que no es mucha por cierto. Nos
acompañan. Siempre. Los colgaba mi vieja cada vez que cambiábamos el auto para
que nos cuide. El asunto es que cada vez que lo ve algún militante del Opus Dei
me emboca una estampita de Escrivá de Balaguer. Todo bien. No me pongo a dar
toda esta explicación ni les digo que sí creo pero no en los términos en que
ellos creen que yo creo ni que tiene que ver también con una especie de
tradición familiar y que la más religiosa en términos técnicos era la vieja y
que el viejo y yo creemos pero de iglesia poco y nada, les sigo la corriente y
listo. Luego de darme la estampita para que me ayudara la señora, la cual tenía
10 hijos según me confesó (de forros ni hablar, no?), me dijo que las fiestas son un tiempo para disfrutar pero sin ofender a
Dios. Literal.
Me sube
una mujer por la zona de Once, antes del 24. El 22 ponele. Estaba cargada con
veinte mil bolsas y bolsitas, seguramente compraba en Once para vender por su
cuenta o en un negocio. Andá a saber. Declaró lo siguiente: La gente no compra
ahora porque es de puro dejados nomás. No. Nadie cobra los aguinaldos a tiempo
entonces salen todos a último momento. La señora presidenta dice que todo está
bien pero no es así. A mí me va bien porque no hago la picardía criolla de
cobrar caro. Yo les vendo a buen precio y entonces se hace el boca a boca y me
compran. Bien por la señora que no se zarpa
pero no pude evitar recordar a Jauretche: cuando les va bien es por su mérito,
cuando les va mal es culpa del gobierno.
Las siguientes
afirmaciones son de un chabón que me subió el 2 de enero también. Zona de Once
igual que la señora anterior. Los feriados fueron una tontería. Yo creo que debemos ser el
país con más feriados de todo el mundo. Esbocé una
tímida protesta pero no insistí. Él tampoco insistió y el tema de los feriados
pasó sin pena ni gloria. La charla fue para otros rumbos. Pasaron a nuestro
lado 3 negras. El flaco dio por sentado que eran negras dominicanas. Posiblemente
lo fueran pero era incomprobable. Estas negras son buenas madres pero cogen mal. Cogen como si
fuera un trámite. Y agregó: me contó un amigo
que vivió con una negra así que a estas negras hay que pegarles como a un
hombre, mirá que es grandote mi amigo pero dice que si no te fajan. Mirá los
brazos que tienen.
Vamos cerrando.
Me toma una vieja de mierda por la zona de Palermo. La vieja de mierda es una
categoría en sí misma, no pretende ser ofensivo el de mierda. La vieja de mierda se define por su actitud y su porte
aristocrático. Por lo general te suele llamar yofer. No te dice chofer, te dice yofer. Marca distancia. Esta vieja de mierda no me dijo yofer pero
era del estilo. Chetísima, empilchada como la puta madre, joyas a diestra y
sinietra, perfume de esos que se hacen sentir. No tengo idea de perfumes buenos
o malos pero sí me doy cuenta cuando se tiran el frasco encima. Hacía calor,
era temprano, tipo 9 o 10 de la mañana pero el calor se hacía sentir y en época
de fiestas el calor se siente más porque el tráfico es un infierno. Yo tenía el
aire acondicionado encendido, no al palo porque no suelo ponerlo al palo salvo
en ocasiones especiales, pero claro que estaba fresquito el ambiente en el
tacho. Podría
poner la ventilación por favor. No puse
signo de pregunta porque no lo preguntó, lo afirmó. La vieja de mierda tiene
esa característica: no pregunta, da órdenes. ¿Qué? ¿Qué es ventilación? Acá hay
aire o no aire. ¿Qué significa ventilación? Es un auto peronista, un taxi
kirchnerista, es el Tacho de Perón. Acá se usa el aire. Lo bajé un toque y
habilité que entre el aire exterior pero no experimenté ninguna ventilación. Cosas
raras no señora.
No recuerdo
a cuento de qué pero arrancó con unos palos que me hicieron ratificar que mi
prejuicio sobre la vieja de mierda no eran infundados. Todos los kirchneristas
que conozco son fanáticos. Se enojan cuando una les dice algo. Esta atorranta
que hizo desastres y ellos se enojan. No se les puede decir nada. ¿Será porque le decís atorranta que se enojan? Pensalo como
posibilidad al menos. Digo nomás. Yo quisiera que se vaya ya esta atorranta. El año que viene con una
nueva figura nos van a prestar plata y dar ayuda para salir de este desastre en
el que nos dejó la atorranta. Esta atorranta está mal vista afuera por eso no
nos ayudan y mejor que no le presten porque vaya a saber uno a dónde se la
llevan.Se va a tener que aguantar hasta diciembre
doña le respondí. Le hizo mal el doña, la golpeó, fue peor que si le
hubiera dicho vieja de mierda. A una señora no le gusta que le digan doña. El Papa le tira
bastante pero ella no se da por aludida. ¿Le parece? No tanto le tira, de hecho se
los ve bastante amables en el trato, les tiraba en serio cuando era cardenal,
ahora no me parece para nada.Muy suave se lo
dice, es el Papa, no se puede meter en cuestiones de la política de su país.
Uy. A lo mejor usted es kirchnerista tiró la
piedra como haciéndose la distraída. No se haga problema doña, cada cual dice lo
que quiere acá y en cualquier lado, estamos en democracia.Claro. Se hizo un silencio. ¡Qué contractura
tengo! cambió de frente la vieja de mierda con
la velocidad y la precisión del Chino Rojas. Debe ser por hacerse mala sangre, no hay
que hacerse mala sangre metí la estocada como
Piscu en la final de la Sudamericana. ¿Hay trabajo? retrucó pero
ya estaba medio regalada. Fue el último intento, el centro a la carga Barracas
en el último minuto con un 2 a 0 en contra. Sus colegas dicen que disminuyó mucho.Hay mucho trabajo, anda bárbaro le dije. Diciembre realmente se movió bien y el año aún con
altibajos desde mitad de año en adelante anduvo parejito. Aunque hubiera sido
diferente le hubiera mentido, no me iba a torcer el brazo así nomás. Metí balance
de largo plazo para cerrar: los últimos años andaba bastante parejo por
suerte. Hace 20 años que trabajo con el taxi y estos años se trabajó bien. Ya contra las cuerdas, boqueando, tiró el último manotazo: Será porque estamos
apurados que la gente toma taxi. Clarísimo
nocaut. No das más de necia. Mmmmhhh…no creo respondí. ¿Antes no andábamos apurados? No dio para más. El partido estaba definido. A partir de ahí
hablamos del clima caluroso y del tránsito ágil que ligamos afortunadamente. Como
debe ser. (?) Y terminamos las fiestas y el viaje en paz…
17 años. 20 años no es nada canta el morocho del
Abasto. Se nota que hace bocha que estás en otra parte Gardel, estás en el
lugar en el cual los años no pasan, la famosa eternidad. Tal vez 17 años
tampoco sean gran cosa si uno lo piensa en términos históricos (¿me querés explicar
por qué mierda siempre que quiero escribir piensa escribo pinesa?, ¿qué tengo en
los dedos?, ¿será alguna conexión que no está funcionando bien? El viernes lo
charlo con la loquera. Seguro que me echa la culpa a mí como suele hacer. Le pago
para que me tire el fardo a mí. Esto no estaría teniendo ni pies ni cabeza). Pero
hasta por ahí nomás lo de la historia. Para pensar el feudalismo probablemente
17 años sean una boludez. O para explicar el surgimiento del imperio romano. O para
tratar de comprender porque lo vemos al bueno de Marx sentado esperando ver
como el capitalismo se derrumba fruto de sus contradicciones internas. Ahí puede
ser que 17 (o 20) años no sean nada. Acá son una bocha te diré. En una pequeña
historia individual es un montón. Y ni te digo si lo pensamos en el mundo del fútbol.
17 años sin ganar son muchiiiiisimo…
Vamos llegando
al punto. Ponete un toque en la piel de un pibe de 21. No tiene ni el menor
registro de lo que sucedió hace 17 años. Ni te digo uno de 18 o un pibe de
primaria. Supongamos que esos pibes son de River. Ni puta idea tienen. Como no
iban a festejar como festejaron. No hay manera de que no lo vivan de ese modo.
El momento
llegó. Ni lo teníamos chequeado. Ni el tiempo pasado desde aquel remoto 1997 ni
el real interés que nos generaba la copa Sudamericana. Pero los planetas un día
se alinearon. Se alinearon cuando pensamos que en realidad se estaban
desalineando. Boca gana en Paraguay y pasa a semifinales. River se entera y se
le (nos) llena el culo de preguntas. Las primeras dudas aparecen. Se traslucen
el día del partido con Estudiantes hasta que Piscu empezó a sacar conejos de
ese maravilloso pie zurdo.
El día de
la final del ’97 con el San Pablo estaba jugando un partido de fútbol con
amigos. Los partidos no los pasaban por tele de aire. Gracias Néstor Fuerza Cristina. Y veníamos muy dulces. Casi como
Teo bailando en la propaganda del banco Francés, actual BBVA.
Estábamos
por empezar el partido y aparece mi viejo. Francescoli erró un penal. La incredulidad.
¿Qué decís? El Enzo no erra penales.Si. El Enzo erra penales. Ese año
erró unos cuantos penales. Uno con Racing que nos dejó afuera de la copa
Libertadores, nacho González se lo atajó. Y ese de la final con los brasileros.
Jugué para el orto. Jugué para no cagar a los pibes porque estábamos justos. Miraba
todo el tiempo al viejo a ver si tiraba alguna noticia más alentadora. Y llegó.
Apareció el chileno Salas y entonces me enfoqué un toque en el partido. Clavé un
par de goles y listo. A casa a escuchar a Costafebre. En el camino creo que nos
empataron los brasileros. Otra vez las dudas. Pero teníamos al chileno prendido
fuego. Campeones otra vez. Nadie nos avisó que pasarían 17 años hasta la
próxima copa. 17. Como los que tardó Perón en volver del exilio. 17. Con el 10
de aquella final como DT. Gallardo. ¿Gallardo es Perón? ¿River es Perón? La
pregunta está planteada.
Costafebre
lo comparó con Napoleón. Perón recurría a Napoleón para graficar lo que es el
arte de la conducción. ¿Casualidad? No lo creo.
Confieso que
lo re putié al pobre Mugneco el día del partido con Racing. El día que puso
suplentes y se nos terminó de ir el campeonato. El temor a quedarnos sin nada
estaba ahí. Pero apareció el conductor. El que vio lo que todos vimos y no
queríamos ver. El equipo estaba muerto. Los últimos 20 minutos en la cancha de
Boca fueron terribles. No podíamos levantar las gambas. Nos quedábamos sin
nafta y fuimos Vaca Muerta como dijo Lito. Gracias Mugneco. Y el Mugneco se
recibió de artista, de conductor. Perón decía que había que saber ceder el 50%
para quedarse con el 50% más importante, el 50% que no se puede negociar. Y tomó
la decisión. El conductor debe tomar decisiones. La conducción es un arte todo de ejecución decía el General. Y Gallardo
ejecutó. Con voluntad dijo un día. Y
se me vino Néstor a la cabeza. Y estoy en la banquina mal. Pero que esperaban…soy
de River y peronista…vivo yéndome a la banquina.
Volvamos a
los 17 años. Hagamos el ejercicio de pensar esos 17 años. Los del exilio de
Perón y el exilio de los éxitos internacionales de River. Las oraciones en rojo
son las del exilio de Perón. Las azules las del exilio de River. Si lo vamos a
hacer épico los hacemos a todo trapo…
Tras la
caída de Perón Argentina entra en la órbita del FMI. No saldría hasta Néstor.
El FMI maneja nuestra economía a gusto y piacere. Hasta que
Néstor decidió pagar la deuda para recuperar soberanía política e independencia
económica no dejaron de decidir sobre nosotros. En el ’97 estaban a pleno
manejando el asunto.
El hombre
llega a la Luna y planta la banderita yanqui. El Sputnik soviético es el primer
satélite espacial.
Argentina lanza el satélite Arsat 1. Un satélite
argentino y peronista.
Aramburu,
uno de los militares que derrocó a Perón, fusila en José León Suárez a
peronistas que se rebelan contra la dictadura llamada Revolución Libertadora. Algunos
años después es asesinado por los Montoneros cuando se presentaba como figura
política de recambio de la dictadura de Onganía. La Justicia nunca dijo ni mu
sobre los fusilamientos de José León Suárez ni sobre la ruptura del orden
constitucional. La injusticia y la violencia se instalan en la Argentina.
Videla, dictador y genocida argentino a partir de 1976,
muere preso en 2013. La memoria, la verdad y la justicia imperan en la
Argentina.
Se produce
la revolución cubana, un hito que marcaría la etapa latinoamericana posterior.
EEUU bloquea a Cuba por considerarla un peligroso avance del comunismo. Luego aplicaría,
con otros métodos, la represión al resto de Latinoamérica.
Ahora parece que los yanquis y los cubanos se amigan un
toque merced a la gestión de un Papa peronista.
Racing ni
imaginaba que iba a estar 35 años sin salir campeón.
Racing sale campeón durante el breve gobierno de
Rodríguez Saá. Y vuelve a salir campeón ya sin Rodríguez Saá como presidente. Hemos
madurado como país.
En Dallas matan a John f. Kennedy.
En Nueva York caen las Torres Gemelas fruto de un ataque
terrorista.
Se produce
el Concilio Vaticano II que moderniza a la Iglesia Católica.
En el Vaticano hay un Papa peronista que altera a los
carcamanes de la Iglesia.
Tras el fin
de la Segunda Guerra Mundial los EEUU y la URSS se dividen el mundo. Se produce
el período denominado como Guerra Fría. Se extendería hasta 1989.
Ya sin la presencia de la URSS ni el comunismo como
contraparte del poder del imperialismo norteamericano se va configurando un
mundo que tiende a un mundo multipolar con varias potencias y alianzas en
danza. Rusia, China, Brasil, India, bloques regionales.
El peronismo
parece extinguirse con su líder proscripto. Era la idea del régimen militar. Empiezan
las internas entre los colaboracionistas que piensan en un peronismo sin Perón y
los combativos que quieren a Perón en Argentina.
El peronismo parece extinguirse fruto de las acciones del
propio peronismo. Los ’90 casi se llevan puesto lo poco que quedaba del
peronismo tras la dictadura militar. Néstor y Cristina reviven el espíritu del
peronismo. También desde la acción pero sumándole convicciones y doctrina.
Podríamos
seguir un rato largo con este ejercicio. 17 años son una bocha podríamos
concluir…pero al final de cuentas, con la copa en el bolsillo te digo que un
poco de razón tiene Gardel…20 años no son nada…
Viva Perón,
River y Gallardo que volvieron del exilio tras 17 años!
Un día
vino Tenembaum y sacó un libro en el que nos preguntaba Qué nos pasó y no nos
importó porque era Tenembaum y siempre supimos que era gorila y que no le
interesaba mucho la política sino vivir siempre con su culito y su conciencia
limpia. Limpia de nosotros obviamente. Tienen una forma de entender la
limpieza, la pureza y la moral muy particular. La moralidad, la pureza, la
limpieza radican en no estar intoxicados con el germen peronista. Ahora sigue
haciendo guita publicando una seudo novela sobre Cristina y la década
ganada. Muy limpito pero como le encontró el yeite al kirchnerismo para hacer
guita…nunca te preguntamos Ernesto, ¿y a vos qué te pasó que escribías libros
con las Abuelas de Plaza de Mayo y ahora jugás para los que fueron cómplices y
apologistas de los que secuestraban a sus nietos?
Otro día
se nos fue Lucas Carrasco y no nos importó porque hubo quienes siempre supimos
que no era peronista y pensamos que era un pecado gastar guita y bancar a ese
muchacho que presuntamente era un gran escritor y se convirtió de repente en un
opositor furioso y desbocado que la juega de provocador y ahora se abraza vía
tuiter con todos los que lo puteaban cuando apoyaba al Gobierno. Los troskos
son así. No hay nada que hacerle.
Un día
tuvimos una deserción que aún no logramos asimilar, que cuesta digerir, una
partida difícil de tolerar, perder un cuadro político de tales características
duele. Se nos casó la compañera Viviana Canosa con el hijo de Tato Bores y la
perdimos. Qué hacer se preguntaba el camarada Lenin, cómo seguir tras esa
pérdida me pregunto yo. Pero seguimos. Lógico que la hayamos perdido. Dura debe
ser la vida al lado del hijo de Tato que juega a ser Tato en Clarín y mucho no le
sale. La juega de provocador, en realidad es provocador. Provoca arcadas leerlo.
Pero ahora
sí entramos en crisis. Marce se enojó y se enojó feo. ¿Qué nos pasó Marcelo?
¿Cómo llegamos a esto si nos quisimos tanto? ¿Cómo olvidar el abrazo que le
diste a la Jefa cuando se nos fue Néstor? Y ahora… ¿dónde ponemos tanto amor
Marcelo?
Me quedé
pensando en este tema a partir del discurso político que dio Tinelli después del
escandalete entre Alex Freyre y Aníbal Pachano. Irritado se lo notaba a Marce. El
que se enoja pierde Marcelo, no te pongas así. Tampoco es para tanto la cosa,
no necesitabas tanto el Fútbol para Todos. Para lo que manejás es un vuelto, maestro.
Sabemos que no te encuadrás con nadie pero tampoco es para que nos pegues así
después de tantos años de amistad. Ya te olvidaste lo bien que la pasamos con
el Alica alicate en el 2009 parece. No está bien eso. Hay que tener memoria. (¿?)
Me quedaron
un par de frases de las que emitió ese día. Lo enganché en vivo y en directo, enojado como pocas veces y me quedé. Raro porque sólo suelo quedarme cuando nos
ofrece una Cirio o algo semejante. Me quedé y eso que estaba Pachano llorando. No
me privo de nada, los gustos me los doy en vida…
Una que
me quedó fue esa de “el vamos por todo parece
que también es vamos por tu vida”. ¿Por
qué vidas fue el kirchnerismo? ¿A quién persiguió, a quién prohibió, a quién
mató?
La otra
fue “hubo una época en la que se discutía
con respeto. Mi papá era peronista y mi abuelo radical y se discutía con
respeto.”Tinelli es un muchacho grande. ¿De
qué época estaremos hablando? ¿Los ´60, los ´70? No me parece que fuera un
tiempo en el que el respeto reinara. El peronismo estaba proscripto y cuando lo
dejaron volver no duró ni 3 años la situación y vivimos un momento de una
represión y una intolerancia inéditas en nuestra historia y eso que nuestra
historia no se caracteriza por ser demasiado plácida ni tolerante en cuanto a
las diferencias.
Realmente
llama la atención lo que planteó. De una dureza inesperada más allá de que nos
venía tiroteando hace tiempo. Sabemos que juega su partido Marcelo pero la
postura es rupturista con su propia historia. Solía ningunear, hacer
imitaciones, bardear pero nunca fue tan directo. Además es muy loco que diga lo
que dijo sobre el Vamos por todo y la crispación. En el 2010 ya estábamos
crispados, al menos ya nos acusaban de tal cosa y sin embargo la fue a consolar
a Cristina el día de la muerte de Néstor.
Charlemosló
en terapia Marcelo…al fin y a los cabos todos somos peronistas como decía el
General…
Mañana de domingo. Me desperté ansioso tras un
sábado especial. Deseaba, de mínima, un título tamaño catástrofe que hablara de
lo que había vivido el día anterior en el Diego Armando Maradona. Quería un
titular ingenioso, provocativo, que me mantuviera en vilo, que me hiciera
calentar. Pero no. Claramente el juego que proponen es mezquino, subrepticio,
de operación tras bambalinas. No se bancan sostener la apuesta a la luz del
día.
Yo esperaba que escribieran “Y un día apagó la
Play”. No sucedió. No se animaron a ratificar lo que nos vendieron durante años:
que era un gordo boludo que lo único que hacía era jugar a la Play Station. Espero
que mañana Noticias haga lo que Clarín no se animó a hacer, lo que no se animó
a decir. Nunca menos.
Les salió el tiro por la culata. De golpe se
vieron desbordados por una realidad que no esperaban. Una carta que asumieron que
no se jugaría jamás. Ellos mismos se creyeron su propio relato. El relato. Mirá
vos por dónde terminó saliendo el mentado tema del relato…
También resultó contraproducente en otro sentido
el relato. Tanto lo dijeron, tanto insistieron, tanto lo instalaron que hasta
nosotros, en algún lugar de nuestro ser también lo hicimos carne. Consciente o
inconscientemente. Entonces no fuimos con demasiada expectativa. Fuimos a ver
qué pasaba. Porque no somos preclaros,
porque tenemos debilidades, porque no nos creemos más que nadie. Nosotros también
somos víctimas de esta sociedad mediática y contra ella peleamos, contra ella
nos rebelamos, ante ella sucumbimos frecuentemente, dudamos de nosotros mismos.
¿Por qué? Porque no lo
sabemos todo, porque no somos perfectos, porque preferimos equivocarnos pero
siempre al lado del pueblo. Nunca solos. No somos como ellos, no somos
perfectos, no lo sabemos todo. Néstor no era un tipo perfecto…la magia de ese momento…la
energía que se vivió cuando habló Máximo, el hijo de Néstor, el hijo de
Cristina fue impagable. Un silencio de misa. No volaba una mosca. No hay apellidos mágicosdijo y es tan cierto. No
hay apellidos mágicos dijo y movió los brazos y fue tan Kirchner todo…
Fue una tarde luminosa pese a las nubes y a la
lluvia que Néstor supo frenar para que disfrutáramos de esa jornada a pleno. Una
tarde plagada de gestos. Políticos y humanos que, siendo peronistas y según
dice Perón en Conducción Política, son una misma cosa.
El gesto del Cuervo Larroque de oficiar simplemente
de maestro de ceremonias. De presentar a la figura excepcional de esa tarde. Un
gesto político-humano infrecuente en estos tiempos. Ceder protagonismo, dejar
de lado el ego, privilegiar lo colectivo por sobre las vanidades personales. Larroque
está habituado a hablar frente a auditorios importantes, ante miles de
personas. Tiene manejo, cancha, está acostumbrado a esas situaciones te guste
más o menos lo que diga. Lo dejó hablar solo a Máximo sin presiones, sin un
discurso previo que pudiera intimidarlo.
El gesto de Máximo Kirchner para con sus
compañeros. Ellos
son mejores que yo. Lo digo y no me da vergüenza decirlodijo. Pero el gesto no
fue sólo decirlo. El gesto fue estar ahí, dar la cara, poner el cuerpo, hablar,
enfrentar una situación que tranquilamente podía haber evitado y sin embargo
estuvo ahí, como reconocimiento a los que pusieron el cuerpo aunque él
estuviera ahí, en las sombras. Y le hubiera resultado mucho más sencillo seguir
articulando desde ese lugar. Pero no. Fue. Estuvo ahí. Nos habló. Nos interpeló.
Ya lo habíamos escuchado hablar. Lo habíamos
leído en algún libro también. No es lo mismo. Es como una banda de rock. La escuchás
en un cd de estudio y cualquier banda suena prolija, perfecta. Después la ves
en vivo y es una poronga. Editado cualquiera puede sonar coherente, esa duda, a
lo mejor persistía, sumado al mito de la Play (igual lo recontrabanco con la
Play. Es hermoso jugar a la Play. Los que tenemos 30 y tantos sabemos lo
placentero que es jugar al fulbito en tu casa y no ir a una sala de videos y
poner la ficha por cada partido. Jugar hasta que te duelan las manos y se te
sequen los ojos. A ver giles. ¿Qué hacen en sus tiempos libres? ¿Se la pasan
leyendo el Ulyses de Joyce? Caretas.) El vivo es otra cosa, juegan otros
factores, no hay posibilidad de cortar y volver a grabar, es al pan pan y al
vino vino. Plata o mierda. Y lo supo manejar, hasta cuando titubeó al
principio, la piloteó con el recurso de presentarse frágil, asumiendo que
dudaba, mostrando que estaba haciendo un esfuerzo, sincerándose ante todos y
ante sí mismo que tal vez no quisiera estar haciendo eso en ese momento. Cualquiera
que se paró ante un grupo de personas, que se expuso, que se mandó a hablar
sabe la tensión que se siente, el temor a equivocarse, el miedo a ser juzgado,
la vergüenza de defraudar(se). Manejó la situación, se fue soltando,
afianzando, hasta le tomó el gustito charlábamos con algunos compañeros. Ojala así
haya sido. No cualquiera sale bien parado ante la mirada de tantos que eran
muchos más que los 40 mil que estábamos ahí y encima con la mejor buena leche. Miles,
millones diría lo miraban desde todos lados con la peor de las malas leches. Y él
la piloteó. Hay que tener pasta para hacerlo. No es joda.
Hubo variedad de repercusiones. Sólo me voy a
referir a 3, no leo las editoriales de los grandes medios. Puede que no esté
bien no hacerlo pero no me interesan, me aburren, me hace daño la mala leche,
ya sé lo que van a decir, ni se esfuerzan en ser un poco creativos, los lugares
que recorren son siempre los mismos. Ya sé lo malos que somos, ya me lo
enseñaron durante más de una década. No
me importa lo que digan de mí, no me importa nada pero de mi hermana...el hermano mayor
saltando por su hermana, como el padre cuando saltaba por su mujer. ¿Hace falta
que aclare que no lo estoy comparando con Néstor? Sí hace falta cerrá el blog
porque te recibiste de pelotudo. Apenas está empezando si es que se decide a
realizar una carrera política formal.
Decía que me iba a referir a 3.
1. Asís. El turco al que tanto he puteado por
menemista. El que se animó a decir que aunque no acuerde en nada no se puede
soslayar el acto del sábado. Por el nivel de movilización y organización, por
lo que dijo Máximo Kirchner, porque asumió que vamos a dar batalla y tiene la
capacidad política para comprender que negando lo que pasó no se le puede ganar
al kirchnerismo. El que fue acusado de kirchnerista por el gorila intenso. ¿No
son hermosos? Lo acusan de kirchnerista porque intenta comprender un fenómeno
político. Genios. Ahí te demuestra Asís que no es gorila. Para superar algo
primero lo tenés que conocer y reconocer.
2. El boludo de Lucas Carrasco. Perdón Asís por
incluirlo en la enumeración. No los estoy poniendo a la par. Tranca. El ego, la
vanidad, la pavada misma. Uno de los mayores errores del kirchnerismo fue darle
guita y visibilidad al boludo ése para que defienda algo en lo que nunca creyó.
Porque no cree en lo que creemos nosotros. Sólo en él. ¿Por qué? Porque no es
peronista. Corta la bocha como dice la nueva estrella mediática Ivo Cutzarida. El
Ivo de la gente. (?)
3. Tenembaum. Preguntó irónicamente qué nueva
utopía se había planteado en el acto del sábado. Ninguna maestro. Nunca lo vas
a entender. Nunca lo vas a comprender diría Perón, una doctrina no se enseña,
no se aprende, se comprende. No planteamos utopías. Nos proponemos realidades
porque peronistas.
Vamos cerrando. Algunos conceptos políticos para
pensar(nos) de cara al futuro.
No es un nombre, es una idea, es una postura ante la vida, una
doctrina, un compromiso. No son ellos más que como referencia, somos nosotros. Todos
nosotros. Ese es el legado de este tiempo.
El Frente para la Victoria es más, mucho más que los que
estamos acá. Es el movimiento, los compañeros, los que no lo acompañaron sólo hasta la puerta del
cementerio sino que entraron con él y eso no se olvida.
Que cierren los números con la gente afuera lo hace
cualquiera. El asunto es que cierren los números con la gente adentro. Es eso. Toda una
definición. Peronismo. Kirchnerismo. Llamalo como quieras.
No esperaba demasiado, tal vez sea eso. En el
2003 tampoco esperaba demasiado. A lo mejor sea que no soy tan pillo como los
que se dan cuenta de todo. Tal vez sea eso. Quizás sea que soy como los negros
como mi viejo que seguían a Perón y no se daban cuenta que lo que el Viejo
hacía era frenar la revolución. O probablemente sea como los boludos de los
Derechos Humanos que se dejaron usar por el tuerto que se beneficiaba de ellos.
Puede que sea como esos pibes que comen, estudian y se vacunan porque la Yegua
les da la asignación para que la voten y quedarse para siempre. Seguro que es
todo eso. Obvio que es eso.
Y el final. La alegría genuina de los compañeros,
los que estaban ahí y los que no estaban ahí pero son igual de compañeros y se
alegran por la alegría de tantos. Me emocioné. ¿Qué más puedo decir? Creo que
se nota. Algo de Néstor estuvo ahí, algo de él estuvo en la cancha de
Argentinos. Y encima al final del discurso el Indio. Una canción hermosa, una
fiesta sin fin. Había una vez…
Eras un pendejo. Estabas
por entrar en la adolescencia. Eras medio lento, en general, particularmente en tu acceso a la música. Tus viejos eran justamente eso. Viejos.
En tu casa se escuchaba tango. La distancia generacional era abismal. Los amigos
te guiaron sin saberlo y te asomaron a la música que generacionalmente debías
escuchar.
Se acercaba
vertiginosa la hiper de Alfonsín. Fines del ’88. Terminaste la primaria y esos
viejos viejos se jugaron una carta brava. Te regalaron en nombre de Papá Noel
un grabador. Casetera simple. A ver chicos, hijos del cd, el mp3, spotify e
Internet. Paso a contarles. El cassette era un rectángulo de plástico con 2
agujeritos y una cinta marrón que lo recorría por dentro enroscado en 2
rueditas que se asomaban en esos 2 agujeritos. Los diminutivos no implican que
yo sea de los pelotudos que hablan en diminutivo, pretenden graficar el tamaño
de lo que intento describir. Ese cassette se ponía en el grabador y al apretar
el Play salía música por los parlantes. Muy mágico todo. El grabador hacía un
ruido de cagarse. Acoustech era la marca. Pedorrísima. Era lo que permitió el
contexto económico. Si tenías un doble casetera eras casi millonario. O al
menos clase media media suponés.
Decía que se jugaron tus viejos. Se mandaron a comprar algo sobre lo que no tenían la más puta idea.
Nunca preguntaste pero te la jugás que el equipo lo definió el viejo y el cassette la
vieja. El cassette era Languis de Soda Stereo. Un disco de remixes muy choto. Lo
más choto de Soda sin dudas pero tenía un valor especial. Era el primero y el
primero nunca se olvida suelen decir. De hecho no recordás cuál fue el segundo
así que debe ser así nomás.
Necesitabas investigar.
Querías grabar pero el cassette era original y no te dejaba el muy guacho. Apretaste
el Rec+Play hasta que agarró viaje. Pobre Languis, pobre Cerati. Arruinaste tu
primer cassette con tu voz y la de tu mejor amigo. Intentaste arreglarlo. Fue en
vano. Ya la habías cagado, de algún modo marcó un poco tu relación con la
tecnología, tosca, intuitiva tal vez.
Tus amigos eran más
bien pop, de fines de los ’80. Erasure era la banda de moda. Te fuiste curando
de a poco. Pero Soda Stereo fue una de tus bandas iniciáticas. Bon Jovi fue la
otra. Una combinación rara. Tenías un amigo que escribía el logo de Soda a la
perfección. No era tu caso. Los intentos terminaron siempre en fracaso. Menos mal
que se impuso la computadora y el teclado porque tu letra era pésima.
Fuiste pasando por
todos los estados. Glam rock, metal y diste la vuelta. Arrancaste por el
extranjero y llegaste al llamado rock nacional. Llegaste hasta Slayer y todo
fue bajar a sonidos que valieran la pena, que no contuvieran tanto barullo. Esos
tiempos fueron difíciles en tu relación con Cerati. Te gustaba Soda pero era
vergonzante. No podías decirlo, no podías escuchar Metallica, AC DC, Maiden y
decir que también escuchabas Soda. Mucho menos cuando te empezaron a gustar Los
Redondos. En aquellos tiempos “la Grieta” estaba en el rock. En la política no. Caída del Muro de Berlín y Consenso de Washington eran el paradigma. La "verdad" era una sola. Qué lindo era el mundo político sin grietas. (¿?). No. No era
lindo. No había alternativas posibles y las disputas, las contradicciones, los
antagonismos se canalizaban en el rock por ejemplo. Y cantabas que Luca no se
murió, que se muera Cerati la puta madre que lo parió. Lo cantabas vos también
aunque sin mucha convicción. Tenías casi todos los cassettes de Soda. En algún
momento hasta pegaste una foto en la carpeta con esos raros peinados nuevos. Lo
modernos que eran. Esa foto estaba pegada debajo de una de Guns ‘n Roses. La mescolanza...mamadera.
Siempre estuvo muy
presente Cerati en tu vida. Musicalmente claro. Con el tiempo supiste disfrutarlo, ya sin ese
prejuicio adolescente de los ’80 y ’90 que decía que si escuchabas Soda eras
puto porque era pop blandito. Era genial Cerati, no estás
descubriendo nada. Lo escuchabas y parecía que cantar era una boludez, tan
sencillo parecía. No lo era. Belleza era Cerati, un músico del carajo,
maravilloso.
Y cerramos con la
frase más trillada este día. Gracias…totales. En estos momentos ser poco
original es una obligación.
Acá van mis 10
canciones 10 de Cerati…hay muchas más que me encantan pero éstas son mis 10…
Quiero regresar...Solo a besarla
no seas tan cruel, no busques más pretextos, no seas tan cruel, siempre seremos prófugos..
estoy al filo de la resignación
debe ser el hábito de esperar que algo quiebre el unísono
afuera el frío embiste.
adentro el vértigo y sueles dejarme solo.
Una eternidad esperé este instante y no lo dejaré deslizar en recuerdos quietos
de aquel amor de música ligera, nada nos libra, nada más queda
Viejo roble del camino tus hojas siempre se agitan algo
El eclipse no fue parcial y cegó nuestras miradas te vi que llorabas te vi que llorabas por él
ella parece sospechar parece descubrir en mi que aquel amor es como un oceano de fuego
Sos el paisaje más soñado y sacudiste las más sólidas tristezas y respondiste cada vez que te he llamado
