Marzo, últimos días del verano. Me hace seña una señora por la zona de Congreso. Vamos a unas cuadras
del hospital Británico me dice. Giramos frente al Congreso, (la escribanía del gobierno según la opo
y la corpo que se indigna porque los diputados y senadores de un partido votan
las leyes que la conducción de su partido ingresa en el Congreso, deberían
votar en contra de su propio gobierno, me pregunto), tomamos Solís y vamos
hacia el Británico. Un auto me encierra medio feo pero nada del otro mundo. La
vieja baja el vidrio (íbamos con las ventanillas cerradas porque estaba el aire
acondicionado encendido, hacía tanto calor que se caían los pajaritos muertos)
y le grita Qué
lindo que sos! No pude sino reírme. Se pasó la vieja.
Pasa que no nos respetamos (uuuhhh! Cagamos pensé, ahora se viene
una perorata moralista de la hostia. Traté de atenuar lo que presumí que se
venía. Intenté anticiparme, le di explicaciones técnicas de tránsito por las
cuales uno a veces se ensarta y le complica la vida a otros, no siempre es mala
intención, en ocasiones es no fijarse, todo no puede ser previsto). Compró. Si, tenés razón.
(Joya, me temía una sarta de lugares comunes, alguna que otra gorileada, andaba
con sueño, venía con low battery yo. Me asustó un toque como se puede manipular
desde el discurso, le vendí Mi Relato, como gusta decir a la corpo
deshilachada. ¿O era la opo deshilachada?)
Hacemos un par de cuadras en silencio. Sólo la radio como
sonido ambiente. Un tipo de otro auto me hace señas para que baje el vidrio. Lo
bajo. ¿Cómo
hago para llegar a Cañuelas? (no
sé flaco. ¿Cómo voy a saber cómo ir a Cañuelas? Soy un simple tachero de
Capital no muy amigo de las rutas, a veces ni conozco como ir a algunos lugares
de Capital y vos me preguntás como ir a Cañuelas? Para colmo no soy muy
bueno indicando. No me vino ese don, mucho menos si hay que resolver en cuestión de segundos. Igual me
mandé y le contesté. La verdad es que le indiqué más o menos. No fue de choto.
Al menos lo orienté un toque. Después que pregunte cuando esté más cerca. Ni me
acuerdo que le dije exactamente pero le pifié.) Resulta que la vieja sabía cómo
llegar. Los seguimos un par de cuadras hasta que nos unió otro semáforo. Yo tenía unos campos
por allá. Agarrá la autopista. Después el camino a Las Flores, la 205…faaa,
sabía todo la vieja. No recuerdo que más le dijo. Me empezó a contar de los
terrenos, de un juicio por usurpación, de un abogado que no hacía nada, te voy
a denunciar en la televisión porque me querés cobrar lo que no hiciste, parece
que le dijo. La justicia por televisión. Fuerte.
Llegamos al punto del relato. A esta altura deben estar
preguntándose porque carajos se llama La basura el Amarillo y negro de hoy.
Hasta este momento no se desprende que sea por la mujer dado que no dijo nada
que amerite tal (des)calificación. El asunto es que quedo justo detrás de un
camión de recolección de basura. Hay una posición en el sistema de aire
acondicionado que recicla el aire del interior, ponele, e ingresa algo de aire
del exterior. En esa posición no enfría tanto el aire. Tampoco es cuestión de
congelarse. No pidan explicaciones súper técnicas. No me gustan. Así soy, medio
bartolero. Lo que importa que se entienda es que se comienzan a sentir los
olores provenientes de afuera y, con el aire acondicionado, el olor se potencia,
se percibe más fuerte. Ya hablaré al respecto en otra ocasión. Pero de los
olores generados adentro. Gente impresionable abstenerse.
El olor a basura se empieza a hacer notorio. Encima un
paspado en el auto de adelante iba domingueando (expresión amable para definir
al pajero que va por la izquierda pelotudeando. #tacherocrispado), no lo pasaba
al camión y me obstaculizaba el camino. ¿No se enfermarán? pregunta retóricamenteme la
vieja inmune al olor, no dijo nada al respecto al menos. Y si le digo, sufren todo, el frío extremo, el calor,
la lluvia, el olor a basura, meter la mano y tocar cosas que uno ni imagina
(y pensar que hay hijos de puta que se indignan por lo que ganan los
recolectores de basura. Andá vos a levantar la mierda de los demás. Con
respecto a lo que ganan hay que ser justos. Son camioneros. Punto para Moyano.
Dudo mucho que siempre tuvieran una buena remuneración, no lo sé
fehacientemente pero no creo que antes de la conducción de Moyano estuvieran en
una condición salarial favorable).
Esos son mis basureros dice la señora. El flaquito que va colgado es de River. No
sabés lo que lloraba ese chico cuando se fueron a la B. Unos lagrimones, cómo
nos pudo pasar esto doña me decía…el otro gordito no se engancha tanto, se ríe.
Siempre. (Saca la cabeza por la ventanilla y les grita Vamos River!,
ellos la saludan) No sabés lo que sabe el gordito de pintura, una barbaridad (de
pintura eh! No de pintar casas. Pintura)
Picasso, Van
Gogh, Cezanne, lo que quieras. Lee muchísimo, le gusta. Terminó la secundaria a
los 47, hace 2 años. Ahora estudia
antropología forense me parece. Yo le digo ¿por qué no dejás este trabajo? No
señora me dice. Con este trabajo yo alimenté y críe a mis hijos, a mi familia y
me da tiempo para hacer otras cosas como estudiar, cuando me reciba no me para
nadie…
Qué decir, no? Realmente me impactó la historia. Qué pelotas
y qué voluntad el tipo! Y ...¿cómo hago para no bajar línea? Se recibió en este
momento histórico y no en otro. ¿Casualidad? No me parece aunque no conozco su
historia completa pero ¿por qué no estudió y se recibió antes? Más que posible
que no haya podido, no? Para pensar. #movilidadsocialascendente
