domingo, 19 de agosto de 2012

Frases chotas. Hoy: Con Evita no, gorilas


Los copados de Clarín se quisieron pasar de macanudos e intentaron no hacerse los distraídos con el 60 aniversario de la muerte de Evita. No podían quedar taaaan en evidencia e ignorar el acontecimiento. Optaron, por lo tanto, por realizar un suplemento especial sobre Evita.

Sin embargo se les ven los hilos y no me digan que veo lo que veo porque estoy enfermo de peronismo (que lo estoy) ni que soy un fanático (que lo soy, ya lo dijo Evita: sean fanáticos). Al margen de tales pequeños detalles no me digan que no es sospechoso, de mínima, siendo generoso, que el suplemento que le dedicó Clarín a Evita se llame “Las mil caras de Evita” y sea un recorrido sobre la vida de Evita a partir de las fotos que (presuntamente) reflejan su vida. A ver, vas a hablar de Evita y te dedicás en un suplemento completo a publicar fotos de ella. ¿No tenías texto para poner? ¿No es ningunear su tarea reducirla a una mujer a la que le encantaba sacarse fotos? ¿No es un intento (más) por vaciarla de contenido, por hacerla un poster? ¿Por dejarla expeusta como una cholula que se moría por sacarse fotos? Dejemos mis prejuicios de lado y vamos al documento, al suplemento en sí mismo para que hable, desde las palabras que acompañan las imágenes, y veamos que nos dicen de Evita…

La primera nota titulada “Una vida frente a la cámara” firmada por Abel Alexander, historiador de la fotografía tiene una bajada del título que dice la diva del cine (¿fue Evita una diva del cine?, me parece que ni ahí…), afirma que lo fue, lo da por cierto. Y ligado a la diva del cine se escribe entre comillas “Jefa espiritual de la Nación”. ¿Qué me querés decir con las comillitas? Te acepto que como medio independiente que sos (eeehhh…ponele) no tomés como dato concreto la denominación jefa espiritual de la nación dado que la misma es parte de la liturgia peronista que la ubicó en ese lugar. Ahora…¿es casual que ligues una afirmación “objetiva” como diva del cine con una expresión “subjetiva” como “jefa espiritual de la nación”? mmmhhh…me parece que no…

Página 2, 2da columna: en negrita se resalta quería ser como ellos. O más. (como sus artistas favoritos, también expresa su ambición. O más. Iba por todo Evita ya a los 11 años). ¿Alguna niña de 11 años (tal la edad que reseña la nota en un recorrido por su infancia) no quiere tal cosa? Cholita la llamaban agrega. Otra frase diviiina…las aspirantes debían buscar por sí mismas los contactos, contratos y promociones. Ya estamos en los 15 años. ¿Cómo hace una piba de 15 años que se viene de Junín a Buenos Aires para conseguirse los contactos? ¿Qué se insinúa? Lo dejo a tu criterio diría la compañera Jelinek…

Al final de la página 3 arranca el nunca bien ponderado autoritarismo peronista: …los numerosos retratos realizados durante una década de actividad artística dejaron de circular: eran imágenes o poses audaces no recomendables para su nuevo papel. (Evita no tiene un nuevo rol, representa un papel, actúa, no es ella, es una actuación, un papel) Otra: Son cambios icónicos que van alejando (…) su figura de artista y la introducen ahora en los registros públicos de la política, el sindicalismo (…). Dos cositas: Una, Perón no sabía con quién se había casado, no? era medio boludo, no?, digo porque se casa con una actriz, Evita, y después se anda preocupando como loco por ocultar las fotos audaces y atrevidas de su mujer…una pena que no se haya casado con Victoria Ocampo que seguro no debe tener ni una foto atrevida ni audaz que ocultar…La segunda cosita que quería decir: fíjense como se “construye” la figura de Evita para el autor de la nota. Quitan las poses audaces, también la figura de la artista e introducen (que palabrita eligió: introducen…mmmhhh…dejen pasar esa frase, estoy un poco sensible supongo) la política, el sindicalismo. No hubo acciones de Evita que la posicionen en ese lugar. No. Se construye la imagen. Cambios icónicos dice. ¿A qué les suena? A mí me suena a lo que hoy conocemos como El relato. No hay realidad concreta, hay una construcción de la imagen ayer, con Evita, una forma de crear el “relato” de la Evita política, sindicalista, no más artista…

Más autoritarismo peronista…pero como son estos peronistas de autoritarios che…:existió un (si, un en negrita, un es igual a Estado, omnipresesnte, el Gran Hermano peronista que controla todo…teman...un…qué susto…) control y una manipulación total (total…faaa…de tan total que era seguro que La Nación y La Razón deben haberse hecho re peronistas…bue, concedamos una, La Razón fue expropiada, ahora concedanmé la siguiente: se expropió tras ardua pelea en la Poder Legislativo, no fue por un dedazo, lo hicieron los representantes del pueblo…tamos a mano) de la fotografía oficial. Solo se tomaban, distribuían y publicaban aquellas imágenes que favorecían políticamente al gobierno (no, si te vuá dá aquellas en la que estoy aporreando a un niño o pateando a un perro o quedándome con una cometa…son cómicos, no me digan que no…) (…)debían transmitir (las fotos), a través de la multiplicación inmensa de los medios (¿no era que los medios no son importantes?...aaahhh, sólo si los tenemos nosotros, ok), aquella imagen de la nueva nación “Justa, Libre y Soberana”(otra vez el relato. Es una imagen. De realidad ni medio. Otra vez las comillas para hacer la frase bien subjetiva. Una subjetividad peronista que, como bien sabemos, no es más que una mentira, un relato). La imagen de Evita era clave en la transmisión del mensaje. (…) se llegó al extremo de trucar fotografías, como la conocida imagen de Evita retirándose (…)a altas horas de la noche luego de una agotadora jornada y teniendo como fondo el gran reloj testimonial de la torre del Concejo Deliberante. (Al final era una vaga Evita, casi como Mauri...¿Me parece a mí o es un toque gorila el bueno de Abel?) Otra cosa: ya dijimos que Perón era medio boludo porque se casó con una actriz y después se avivó que iba a tener que secuestrar las fotos osadas que ella se había tomado cuando laburaba de eso (horrroorrr! Actrez che…que vergüenza…una bataclana…), ahora también nos damos cuenta que también Evita era boluda, con razón se casó con Perón que también lo era. Así que Evita era usada por un cerebro perverso que aprovechaba y construía su imagen para transmitir el mensaje. Era clave. El relato otra vez. ¿Era boluda o formaba parte del perverso engranaje gubernamental que le transmitía el mensaje-relato a los boludos que los seguían y los vivaban de tan boludos que eran? ¿No había nada de real para que todos esos boludos fueran y reventaran las plazas vivando a esos dos boludos del balcón? Seguro que no…iban porque se sentían identificados, eran todos boludos, líderes y pueblo.

Cierra el artículo de manera gloriosa, haciendo honor a la nota toda, no a Evita claro: habla de “la abanderada de los humildes” (entre comillas también, hay que reconocer coherencia), Evita construyo su imagen, la modeló, la hizo mutar y siempre mantuvo un estricto control sobre los mensajes que emitía (again el control propio de los autoritarios y el relato-mensaje)(…)la mujer que vivió bajo la lente de una cámara. (¿Eso tenés para decir de Evita? ¿Qué vivió bajo la lente de una cámara? Faaaa…aguda reflexión Abelito…)

Hay más sobre el relato-mensaje. En la página 13, firmada la nota por Gerardo Young: hablando de la carrera de Evita y de la influencia de Perón en la misma: carrera que más tarde él mismo se iba a encargar de clausurar. Mirá vos, ¿así que Perón le clausuró la carrera? Otra vez la boluda de Evita. No tenía voluntad ella. Perón se la clausuró y ella seguro que aceptó sumisa como era…Eva es un producto mío habría dicho Perón según nos cuenta Young. Entre que le clausuró la carrera sin que ella quisiera y esa frase del producto, Evita todavía lo debe estar corriendo a patadas en el culo al General si la cosa hubiera sido como nos la cuenta Young. De verdad asumen que vamos a tomar que ella era una boboncha que aceptaba que Perón le dijera lo que tenía que hacer y que era una boluda a cuerda que él había creado. Se confirma lo dicho en el análisis del texto anterior: Perón era un boludo que se casó con la boluda de Evita. Gracias Clarín por aclarar nuestros pensamientos.

En la página 16 en una nota sin firma se ningunea a los campeonatos Evita con el sofisticado sistema de utilizar comillas: “olimpíadas peronistas” los llaman. Me quedé mal, está noche no duermo, voy a soñar en comillas, con “la abanderada de los humildes”, “la jefa espiritual de la nación” compitiendo en sus propios torneos, “las olimpíadas peronistas”.

En la página 16 se habla de la Fundación Eva Perón, la cual es creada por decreto por Perón el 8 de julio de 1948 según aclara la propia nota que no olvida que el gobierno decidió intrevenir la Sociedad para que Evita pudiera estar donde se quería. (Otra vez ponen a la boluda en el lugar que se les canta, ni corta ni pincha la boba), se afirma que debía asociarse el nombre y el rostro de Evita con el asistencialismo. Y se hizo de todo (casi que se indigna): hogares de tránsito, hogares para madres solteras, hogares de ancianos, pensiones a la vejez, barrios, la República de los niños, (…) el barrio Ciudad Evita (…) campañas de vacunación, colonias de vacaciones (…) campeonatos infantiles Evita, porque todo debía llevar su nombre. Por un lado no termino de enganchar el manejo que hacen del uso de la negrita. Entiendo lo de todo debía llevar su nombre pues se busca señalar lo malos que son los peronistas. Perfecto. Pero ¿por qué se utiliza en algunas obras hechas y en otras no? ¿Debemos entender que está mal el hogar de ancianos y no la Ciudad Evita? Disculpen mi ignorancia, no les puedo aclarar el punto. No olviden que soy peronista, encima también en su versión kirchnerista. Otra pregunta: ¿me aclaran cuál es la parte mala de realizar tales obras? Pero lo mejor está por venir, lean lo siguiente: los fondos para esas obras y acciones salían mayoritariamente del presupuesto estatal. Acá sí se explica la negrita. ¿A quién se le ocurre? ¿Cómo van a salir del presupuesto estatal? Es más que obvio que las multinacionales de la época, los Bunge y Born, los millonarios de aquel entonces ¡mueren de ganas de hacer hogares para ancianos! ¡Si es un negoción! Algo más, ¿de dónde querés que salgan los fondos si vos mismo me dijiste que es un organismo creado por el Estado? Me están jodiendo, no? lo escribió alguien del gobierno para desprestigiar a Clarín…

En la página 17 se habla de la gira de Evita por España. ¡Cómo perdérsela! Hablan del dictador Franco (en la página siguiente no llaman a Lonardi el dictador, sólo expresan régimen militar) y dicen lo siguiente: ella sabía moverse como una reina (…) vivía la coronación de sus sueños de adolescente, cuando jugaba a ser una estrella de cine. Un reencuentro con su carrera truncada. Al final tanto quilombo y lo único que quería Evita era ¿ser estrella de cine? Haberlo sabido antes che…

Se acerca el final. No es la intención aburrirlos pero me atrapó el suple del diario de la corpo. No pude salir. Es como tocar donde dice pintura fresca. Se viene la nota grosa grosa. Está firmada por Matilde Sánchez. Se ocupa de escribir sobre la imagen de Evita en el Ministerio de Acción Social. Se titula (agarrensennnn) Realismo socialista y un falso retro. Faaaa. ¿Cómo no leerla? ¿Cómo no desmenuzarla en estas frases chotas special?

Arrancamos con el titulo. Somos la URSS!!! La Cuba de Castro con la imagen del Che!! Vade retro malditos comunistas montoneros! Dice: (…) por su omnipresencia (es Dios mismo la Eva de Cris) (…) la presidenta Cristina Fernández (de pie gorilas) es quien, como nadie antes, elevó a Evita a rango de prócer (…) a ver, ¿los liberales no nos clavaron sus próceres de a caballo por todas partes durante casi 200 años?, otra cosa: Evita no es prócer, no lo es porque su figura sigue viva, no es un mármol muerto, se la reivindica cada día. Desde la palabra y la gestión. Sigamos. Esta “confirmación” de evitismo (…)le da al culto clásico un giro de desparpajo triunfal y pretendida perpetuidad. (traducción: la yegua se quiere quedar para siempre y celebra que gana.). Esta Evita ya no es tanto la capitana montonera combatiendo al capital sino la líder de masas, patrona de la comunicación de Estado. (Otra vez la santa. Ellos la ponen en ese lugar. ¿Por qué? Porque si es santa es religión. Si es religión es dogma. Si es dogma es fanatismo. Si es fanatismo es irracional. Si es irracional es peronismo. Si es peronismo es basura. Los que piensan son ellos. No lo olvidemos. Nosotros estamos al límite del animal.) Sigue la Matilde: el público parece haber naturalizado estos detalles. (Suerte que está ella, Matilde, para iluminarnos, para permitirnos ver lo que nosotros pero no sólo nosotros, el público todo en realidad, la mentada gente a la que siempre aluden, también ellos son boludos por no ver los detalles que los iluminados como doña Matilde ven, ven lo que nosotros no vemos). Hay más. Redobla la apuesta la señora M. (…) se sube por Cerrito desde Libertador, la Evita líder se destaca a la derecha del Obelisco. Esta perspectiva no carece de ironía: parece replicar con gritos al principal símbolo fálico de los argentinos. A ver: ¿Matilde me está diciendo que cuando sube por la 9 de Julio lo que ve no es a Evita gritándole simbólicamente a la zona norte sino a Evita gritándole a una pija gigante? ¿En serio ve eso? mameeeta…y los enfermos somos nosotros…sigamos su línea de pensamiento, la Matilde way of thinking: una mujer gritándole a una pija. Redoblemos nosotros la apuesta desde la perspectiva óptica de Matilde. Hagamos el esfuerzo. Si uno mira bien la imagen de Evita es pequeña al lado de la brutalidad del Obelisco. Se la ve pequeña en perspectiva. Es decir que también podríamos estar viendo a una mujer pequeña aullándole a un pito enorme. Está con la boca abierta también. Raro que no haya visto allí a una mujer en posición de recibir ese pito. Si vio lo que vio pudo haber visto también lo que les estoy describiendo. Vamos por más siguiendo a Matilde. ¿Cómo se perdió la oportunidad de decir que en el fondo Cristina no es más que una misógina que pone a la mujer en una situación de humillación frente al falo erecto que es el Obelisco? Digo humillación porque Matilde si ve a una mujer y a un pito cerca de su cara debe ver eso. Mujer pequeña. Pito desmesurado. ¡Se te escapó la tortuga Matu! Otra cosita: ¿no estarás proyectando algo al ver a Evita en ese lugar de grito al Obelisco, símbolo fálico de los argentinos según tus propias palabras? Para pensar.

Prosigamos. Como la imagen en el peronismo persigue un fin doctrinario totalizador, no hay marca oficial en el territorio que no se experimente como autoritaria.(…)la iconografía del peronismo, cuyo anhelo de estar en todo obliga al esquematismo(…) (faaaa…autoritario, esquematismo, persigue, totalizador, basta peronismo, me agobiás, me quedo sin aire, aaahhhh…)

El resultado es inquietante, un cóctel de falsos retro. De noche evoca el fulgor de un parque de atracciones. En los próximos meses podría ampliarse su función de faro con reflectores de estilo antiaéreo, al estilo de los que alumbran el logo de la 20th Century Fox. A la pelotita…sí que te crispaste Matu…somos Hollywood! Te llevamos al primer mundo y también te quejásno debía desplegar la subjetividad de un artista sino estabilizar un capítulo histórico, ateniéndose al realismo socialista tardío de su matriz, el retrato del Che Guevara(¿En qué quedamos? ¿Somos Hollywood o la Cuba socialista? Estoy perdido ya, esto es muy profundo para un simple peronista como yo…) (…) ambos volvieron y son postales (¿sabés que no? ¿Qué más quisieras que ver a Evita y al Che hechos una postal pero lo que te jode realmente es que sabés que no lo son?)

Cierra citando a Marcela Gené, historiadora, si mirás una foto de la fachada sur, los ojos adquieren un sesgo raro o maléfico, según se bajen las perisanas. A la mierda, la reencarnación de Satanás. Parafraseando a Cooke podríamos señalar que el peronismo es el hecho diabólico del país burgués…final a toda orquesta: Las fachadas cristalizan la “edad clásica argentina” en el primer quinquenio peronista, siempre con su nota fúnebre y abortada. En el mismo tributo, el kirchnerismo se autocelebra en su trayectoria de pareja, luto y protagonismo invertidos, como Restauración de esa era de bienestar evitista. Perdón Matilde por morirnos, pese a lo diabólico del peronismo nuestros líderes también se mueren, se mueren casi como los humanos aunque te cueste creerlo…

Lindo laburito me tomé, no me digan que no. Algunas cuestiones que me surgieron tras leer el suple clarinete sobre Evita. El peronismo parte de la realidad concreta. Efectiva como dice la marchita, es la realidad efectiva que debemos a Perón. Ellos insisten con el relato y con la construcción mítica, particularmente en este suplemento con la imagen. No hay una Evita concreta. No solo no hay una, hay miles y todas tienen que ver con la imagen, la construcción y no con los hechos. ¿Creen en ese planteo o es sólo una forma de intentar hacernos creer que el peronismo no existió, que es un invento, una creación, un mito? Lo que buscan es desarmar la realidad efectiva con pretendida sofisticación analítica. Inmersos en esa búsqueda retorcida no hacen más que quedar desnudos. Resulta evidente, estalla a los ojos, quienes construyen un relato sin correlato con la realidad son ellos. Proyectan en nosotros lo que ellos hacen. El relato es el de ellos. La ficción la construyen ellos diciendo que el peronismo es una imagen sin realidad. Nosotros escribimos y hablamos de lo real, de lo hecho. El hecho y el discurso que se transmite y asienta en lo concreto, en lo tangible, es la Historia. La Historia no se hace con relato, se construye con hechos y discursos que se afirman en aquellos. Lo nuestro es la Historia, la ficción es de ellos. Por eso estas frases chotas que replican lo que hicieron y hacen con el peronismo. Ocultarlo, ocultar lo que hace, hacer como que no está, como que no existe. Pero existe. Carajo que existe…y sigue haciendo y escribiendo la Historia…  




domingo, 12 de agosto de 2012

Cristifrases en la Bolsa de Comercio

En el emblemático lugar en el que Perón dio el discurso del que se agarró la izquierda durante años para decir que Perón no iba a hacer la revolución y que sólo era un retardatario que venía a frenar la conciencia de las masas que estaban a punto de tomar el Palacio de Invierno (en el más puro estilo Néstor diciendo ¿a quién querían que ponga en el Banco Central? ¿al flaco Kunkel? nos podríamos preguntar: ¿qué querían que dijera ahí? ¿Qué les iba a expropiar los bienes? ¿Qué iba a hacer la reforma agraria? Ni del IAPI, ni del estatuto del peón, ni del fifty-fifty les dijo nada pero bien que se las mandó a guardar el “retardatario”), Cristina se despachó con bocha de Cristifrases con su sello…ahí les van…vienen con delay por el fucking Telecentro que me tiene hace una semana sin Internet, me voy a pasar a la corpo…

Al hablar de su gestión y de su esencia peronista, aunque a muchos no les guste que se diga peronista dijo:
El Gobierno puede no gustarle a muchos, porque somos peronchos, pero estoy orgullosa de formar parte de una gestión que ha logrado que sus trabajadores tengan el mejor salario de Latinoamérica.

Al referirse al fin del corralito con el pago de los BODEN 2012 dijo unas cuantas de las suyas, con su estilo, siempre al borde de la provocación, la Cristi que nos enciende…
¿Es para festejar el pago de los BODEN 2012 o es para reflexionar? Nosotros no festejamos el pago o no pago de deudas, reflexionamos para que no nos pase lo que les pasa a otros y después pagamos nosotros…
El BODEN 2012 es el dinero que debían devolverle los bancos y otros gobiernos a los ciudadanos y ciudadanas argentinas. Atendió también a los banqueros, de paso cañazo…
No seamos más tontos, hay que darse cuenta que todos mienten para quedarse con ganancias enormes a cuesta de los argentinos. Y también para los “geños” de la city que nos enseñan lo que hay que hacer y cada vez que ellos agarran la batuta quedamos con el culo mirando al norte…pero no es casualidad, ellos defienden intereses que no son los nuestros, no se equivocan, nos cagan desde arriba de un puente…

No se detuvo en lo nacional, se refirió también a la actual crisis mundial…
Lo que hay es una formidable crisis especulativa como pocas veces se vio en el mundo (...) Esto no es una crisis de confianza, lo que hay es una formidable crisis especulativa, la que conocimos muy bien en la Argentina, mediante el estrangulamiento del sector externo público, privado y familiar (…) Nada estuvo dirigido a la economía real. El fondeo sólo fue para que los bancos recuperen las posiciones (financieras) adoptadas en otros países

Directa como siempre brindó una clase de la principal preocupación del peronismo históricamente, de dónde sale la guita, sin chamuyos, la pura realidad efectiva, la papota papi…Los recursos se garantizan con recursos, no con discursos.

El dato duro de la economía no se le escapó a la Jefa…
En 2002 debíamos el 92% del PBI. Desde mañana, vamos a deber sólo el 8,4% en moneda extranjera (…) El panel MerVal creció 5 por ciento durante la convertibilidad y 254 por ciento durante este gobierno nacional y popular (…)
Nunca ganaron tanta plata como en este gobierno, bancos, empresas
.

Para referirse a la crisis de 2011 se remontó a la historia, la nuestra, la de 2001, tan parecida a la actual crisis mundial…
En el año 2001, los consultores y periodistas decían que estaba todo arreglado y que no pasaba nada. Nadie alertó de nada (…) No seamos más giles, (los gurúes) mienten y engañan para hacer ganancias extraordinarias (…) Es un emblema por la crisis social y cultural que provocó, además de generar mucha violencia en la sociedad.

A pura chicana, corrosiva, hiriente como sólo sabe serlo Cristina, como tanto nos gusta que lo haga porque no nos hiere a nosotros, sino que le pega a quien hay que pegarle (discursivamente, no le pegamos a nadie, la violencia no nos va y eso que le sacamos a los presos K para las marchas porque no tenemos militantes…#payasosmediáticos)
Quédense tranquilos que no trajimos ningún convicto, por ahí hay algún procesado. Se habrá dado cuenta Macri que le estaba dando a él o estaría pensando si le pisaba la banana con miel o con azúcar a la buena de Antonia???

Como tiene memoria y recuerda a los que quiere, a los que queremos, se acordó de la mítica frase que él, Néstor, les dijo a los capos del FMI en plena renegociación de la deuda…Los muertos no pagan deudas. Si eso no es peronismo el peronismo donde está…se resume en dicha frase una forma de entender la vida, la política, peronismo básicamente. Esto es el resultado de la reestructuración de 2005, la de 2010, el uso de reservas para pagar el Fondo Monetario y el pago riguroso de todos los vencimientos sin acceder al mercado. No lo recordó llorando como les molesta tanto a los gorilas, lo recordó en la gestión, en la lucha, en la pelea con los buitres, lo recordó vivo. Plenamente vivo. Y por él y por nosotros sigue el camino trazado…


miércoles, 1 de agosto de 2012

Pestañas. Hoy: La dictadura de los hijos


Lugar: oficina de Telecentro. Voy a reclamar porque los putos de Telecentro no te atienden el teléfono para reclamos ni con orden de la CIA. Así fue que estuve como una semana sin Internet. Casi tengo que salir a tener una vida de la desesperación que tenía.

Estacioné a un par de cuadras. En el camino paso a una pareja de gente mayor con factura de Telecentro en la mano. Me dio cosa hacerlo pero bueno, un puesto es un puesto. Quería irme rápido. Además detesto hacer trámites, no es culpa de ellos claro pero los madrugué a los pobres. Para ser sincero iban pisando huevos.  Para que me diera más culpa, ya adentro del local noto que hacen muchos gestos. Bruscos los gestos. Eran sordos. Qué te parió, ¿me lo hacen a propósito para que me sienta para el orto? No pelotudo qué sos, ¿el centro del mundo? Ah, no? Bue…La verdad me sentí bastante choto. Me resarcí un toque cuando me estaban por atender. Llegó una mina con carnet de discapacitada pidiendo que la atiendan y le cedí el lugar. Más vale que no merezco una medalla por ello. Era lo que correspondía y aminoró la avivada previa. Tampoco me voy a hacer el buen samaritano, la realidad es que me rompió un poco que llegara justo en ese momento, por qué no viniste antes, o mejor 5 minutos después, no claro, todo para joderme a mí, estaba algo irascible esa mañana. Antes de entrar al local, habiendo ya acostado a los sordos, dos mujeres me ganan de mano en la puerta. Justicia divina. La puta que la parió a la justicia divina. Tampoco maté a nadie.

Aquí está el punto. Mientras esperaba que me atiendan fui testigo de la charla entre una vieja y una gallega, española, madrileña por la tonada supongo, no soy un experto en españoles pero se le entendía clarito,  así que asumo que era así. Tipo Cecilia Roth cuando habla en gallego hablaba, sin tanto pucho en la voz pero, de todos modos, con voz gruesa. Eran las dos que me habían ganado de mano en la puerta. Si hubiera llegado primero yo, a lo mejor, este post no hubiera sido posible…faaa, ¡qué pérdida para la humanidad toda!

La enganché por la mitad la charla. Andá a saber en que estaba pensando, no ya en los sordos, puede que estuviera relojeando la tele. Estaban pasando los Simpsons. Son adictivos. Antes de la charla la gallega se había acercado al tipo de Seguridad. Le habló bajito. Volvió rápido al asiento. El de seguridad le dice vaya al bar de la esquina, por ahí le prestanno dice la gallega, no corresponde pedir el baño sin consumir, por ley deberían tener un baño público en un lugar de atención al público…por ley? Faaa pensé, es un poco rígida la mujer y va a hacer un quilombo de novela si se viene a quejar por algo. El tipo la miró resignado y le dijo: ni para nosotros tenemos señora, tenemos que ir a otro lado al baño. Básicamente fue un no me rompa las pelotas doña, yo laburo acá y me tengo que aguantar así que no joda…   

La charla. Dije que la agarré empezada. Hablaban de Internet. La mujer decía que no cachaba un fulbo. No lo dijo así pero la idea era esa. La gallega (50 tendría, la vieja unos 10 más, mínimo) le dijo que había que aggiornarse, que Internet estaba bárbara. La conversación derivó en los jóvenes.

Gallega: pasamos de la dictadura de los padres a la dictadura de los hijos…por eso están tan perdidos los chicos, también los padres, ahora ya no crían a sus hijos, con el tema del trabajo y todo eso…así estamos, se han perdido los valores, instituciones como la familia antes eran sagradas. Ya no lo son…epa, qué pasó con la liberalota que le decía a la vieja que había que estar con los tiempos, Internet y todo eso? Faltó que dijera que con el Generalísimo Franco estábamos mejor. Siguió: igual hay que ver que se hace con ellos, son nuestra juventud, algo mal habremos hecho para estar como estamos y que ellos estén como están señaló autocrítica sin dejarle meter un bocadillo a la vieja.

La llamaron a la vieja. La gallega no encontró más interlocutores pese a que se le        notaba que andaba con ganas de hablar. Por suerte no hizo quilombo. Y me fui también yo rápido. Dejando, tras de mí a los sordos.

jueves, 26 de julio de 2012

La antorcha


Se los dijiste. Se los escupiste en la cara como solías hacerlo. Con la crudeza con la que decías lo que decías. No eran palabras que se llevaría el tiempo. Eran palabras pesadas, cargadas de significado, que se imponen por la prepotencia de lo que está siendo dicho. Te subestimaron, como siempre. No creían que fuera posible. Realmente no te conocían. Volveré y seré millones. Y volviste. Resulta contradictorio decir que te fuiste. Siempre seguiste acá, en el corazón de tu pueblo.

Pero es lógico que no te creyeran, que no te escucharan. Para ellos sólo eras una pesadilla que pasaría. Una tormenta de verano que como viene se va. Pero no fue así. Además te consideraban una puta, una arribista, una trepadora. Y a las putas ellos no les creen. Ellas (las mujeres de ellos) tampoco. Ellas especialmente. A las putas no se las escucha. Las llaman así. Putas. Sin más. Y las putas sirven para satisfacer los bajos instintos de sus maridos. Los dejan ir con las putas así no las molestan. Así hacen sus chanchadas con ellas. Así cogen. Ellos van con las putas porque se coge con las putas, no con las madres de sus hijos. Con ellas se procrea, se reproduce la especie de su clase, su estirpe, la elite a la que viniste a romperle las pelotas. Por eso te odiaban. Por eso no te escuchaban cuando les decías lo que les decías. Pobres de ellos. Fuiste tan genuina que se los advertiste y no tuvieron la capacidad de escucharte.

No te importó que te vieran así. ¿O sí? Si, en algún punto te importó, no conscientemente tal vez, pero sí le importó a tu cuerpo que expresó tanto sufrimiento por el odio ajeno y no toleró tanta injuria. Pero seguías adelante. No se puede pretender que te quieran todos. Pero sí las mayorías. Por eso elegiste, vos elegiste quien querías que te quiera. Hay que sospechar de  aquel que le cae bien a todo el mundo. Elegiste porque venías de ahí, de las entrañas de tu pueblo, porque supiste siempre que para que tu pueblo tuviera algo había que sacarlo de algún lado. Hoy hay otra mujer que dice también cosas como las que vos decías. Con otros modos a lo mejor pero hasta por ahí nomás. Y genera el mismo odio que vos generaste en los mismos de siempre. En realidad ustedes no generaron ese odio. Ellos cargan con ese odio. Ese odio que contribuyó a que te consumieras. Tanta batalla tiene sus costos y cuando te enfermaste ellos miraron al cielo y agradecieron. Dios les sonreía de nuevo. No entendieron nunca nada. Ese paso fue el que te hizo eterna. Porque le dio dimensión a todo lo que habías hecho. Te metió de prepo en la Historia. A tu modo. Sin medias tintas. A todo o nada. Ellos creyeron que era nada. Y fue todo. Es el odio de los privilegiados de siempre, los que siempre ganan y se indignan cuando alguien les dice que no van a ganar tanto por el sencillo hecho de que todo el mundo quiere comer y vivir dignamente. Ellos jamás lo entenderán y  por eso las odian. Pero volvamos a vos.

Claro que elegiste. Elegiste las lágrimas que querías que te lloren. Las lágrimas de los tuyos que son tus lágrimas. Las lágrimas que lloraste cuando eras negada, humillada, ocultada. Hiciste lo que había que hacer para dejar de serlo. ¡Qué peronista es ese proceder, carajo! Te construiste sola, sin ayudas, con el fuego que llevabas dentro. Ese fuego que te trascendió, que excedió los márgenes de tu cuerpo joven. El fuego que te hizo eterna, la antorcha de los que nada tienen, de los que te lloran. El fuego que te marcó, el que construyó todas las Evas que fuiste, peleadora, gritona, combatiente, montonera, todas las Evas sos vos. No era así la Señora decían con desprecio los padres gorilas a sus hijos que te conocieron ya en la inmortalidad. ¿Qué saben ellos quien eras? Que nos van a decir cómo eras si nunca te conocieron, si nunca te escucharon, si fueron tan necios que no supieron que debían conocerte para vencerte. Por eso nunca pudieron matarte y decidieron esconder, desaparecer tu cuerpo. Creyeron que esa era la solución. Tiene su lógica. Si no eras más que una puta lo único que supieron hacer fue atacar tu cuerpo. Y nunca pudieron apagar tanto fuego, el fuego interior. Ya se van a olvidar de la momia decían. La Perona también te decían. No te daban entidad, creían ofenderte haciéndote una extensión del General. Justo a vos, como si que te dijeran tal cosa fuera a quitarte el sueño. Y te desaparecieron porque no podían matarte, temían matarte. Fuiste, tu cuerpo, un presagio de lo que vendría. Te desaparecieron. Pero ni así vencieron. Te hicieron más inmensa, más luminosa aún. Nunca el pueblo se olvidó. Las velas del pueblo seguían tu camino. Siempre. Y eso los atormentaba, ahí recién comenzaron a ver la fuerza de tanto fuego. El cuerpo es una circunstancia, lo que queda es la obra y allí late tu luz.

Sean fanáticos decías y como se burlaban de ello, ellos, los dueños de la razón. Lo vieron defecto, vos lo decías como virtud. Las cosas tienen explicación pero no todo puede ser entendido. Mucho menos si se tiene el corazón cerrado, oscuro. Se quiere y se cree, eso no es ceguera como pretendían quienes te odiaban. Eso es amor, sin más. El amor no se explica, se siente aunque contenga ribetes racionales, trasciende la razón, se explica desde otro lado.

Tomarán mi nombre y lo llevarán como bandera a la victoria decías, rugías. Se seguían burlando. Así fue. Lo llevamos como bandera a la victoria. Con altibajos, a veces caemos, la bandera se ensucia por momentos pero flamea, nunca deja de flamear. Caemos pero la levantamos. Como se puede, a veces mejor, otras no tanto, pero la llevamos. No sos una estampita, nos damos cuenta cuando algunos usan tu nombre no como bandera sino como resguardo y la llevan sin convicción, los hipócritas que te usan pero no creen en vos. Lo bueno es que el movimiento que ayudaste a crear siempre genera a quienes la levantan con convicción, a los que toman tu legado, a los que sacan la bandera de tu nombre del barro para llevarla a la victoria que es tu victoria y si tu victoria se consigue es la victoria del pueblo porque vos representabas al pueblo sin concesiones.


¿Cómo nos van a decir ellos como eras si sos nuestra? Nosotros te conocemos, te lloramos, te reivindicamos. Y llevamos tu antorcha. Las antorchas siguen marchando cada 26 de julio. En tu memoria. Sos lo que nos enseñaste que eras, la antorcha que nos ilumina el camino, el camino del pueblo. Y con ese fuego iluminamos la noche y nuestras vidas.


Por qué hablé tanto de ellos se preguntarán en lugar de escribir sólo sobre Ella. Porque Ella fue Evita por ellos también y no sólo por nosotros. Porque no hablaba sólo de nosotros sino también de ellos y por eso los enfrentaba. Para que sepamos siempre que hay un nosotros y hay un ellos. Para que nunca olvidemos quienes somos nosotros. Por eso los nombraba, los denunciaba, por eso los utilicé para hablar de Ella. Porque Ella nunca se olvidó de ellos, porque siempre tuvo claro que para que todos tengan una vida digna había que pelear contra ellos. Porque ella no era condescendiente, ni acomodaticia, porque siempre tuvo presente de donde venía. Porque para saberlo, para nunca olvidarlo se referenció en quienes la combatieron, porque no se quedó en la cómoda de ser la mujer del presidente, la primera dama. Porque fue Evita para que ellos no se olviden de Ella. Para que nosotros sepamos que Ella sería siempre de los nuestros. Por eso fue simplemente Evita.



domingo, 22 de julio de 2012

Pestañas. Hoy: En Estados Unidos eso no pasa.


Espacio físico: hall y ascensor del edificio donde viví parte de mi infancia y adolescencia y un toque más. Es el edificio donde aún vive #madre.

Espacio temporal: mediodía, iba a garronear la comida y de paso visitar a #madre. ¿O al revés? Si, al revés, mejor al revés. Ya lo dijo Lorenzo Miguel: el peronismo es comer los fideos del domingo con la vieja. Cito de memoria, si no es exacta la frase sepan disculpar, la idea-concepto era esa.

Protagonistas: un copropietario del edificio, una vecina del departamento de enfrente de mi vieja y yo.

Situación: estoy esperando el ascensor y entra la piba. Veintipico, la vi crecer, cuando nació yo aún vivía en el edificio. Cuando llegué eran 4 hermanos. Llegaron a 11. Apenas un dato decorativo del relato. No es el meollo del asunto. La piba se sienta en los escalones de la escalera, a mis espaldas. Me saluda, no puede decirse que le estaba dando la espalda mientras esperaba el ascensor porque los ángeles no tienen espalda. Cua.

Llega el ascensor. Viene un flaco adentro, lo traje, al llamar al ascensor, del piso de arriba. Lo de flaco es una forma de decir. Es una especie de tolo Gallego en sus peores momentos dirigiendo a River, mejor al Rojo, ahí estaba más excedido de peso. Solo que con pelo lacio el chabón, no con los rulos del tolo. Y con el pelo, siempre, engrasado pero no de grasa de quien viene de laburar. Grasitud de que no te lo lavás demasiado seguido. Gorra de visera siempre puesta, con la visera para atrás. Siempre. También con el jogging clavado, siempre. El punto no es su vestimenta, ni si se baña, ni el olor que tiene, ni que la única actividad que le vi hacer en su vida es estar en la ventana de su departamento a toda hora, ni que su apodo fuera gordo, ni lo que se le cante. Un dato extra: es soltero y nunca lo vi con nadie, ni hombre ni mujer, dada la descripción expuesta dudo mucho que sea solo por decisión propia, no sé, digo. De malo nomás. Cada cual hace de su culo un pito. El tema es el diálogo que se reproduce a continuación…

Voy a entrar al ascensor. Hola digo. Hola dice el gordo. La piba se para de los escalones y dice: no, todo bien, suban, yo subo en el próximo. Ok respondo. ¿Me lo mandás? me dice. Dale contesto. Que se lo mande era que una vez que llegara tocara el cero para que el ascensor la vaya a buscar. Listo, cierro la puerta del ascensor.

El gordo, cuarentón calculo, (en su favor hay que decir que está igual que hace casi 30 años, lo cual o habla muy mal de sus años jóvenes o bien de sus años maduros, me inclino por la primera opción), con quien no tengo más trato que hola y chau más allá de que lo conozco desde que tengo 8 años, ponele, me dice: te dijo que se la mandes, je, en un presunto chiste sexual de género. Si le digo, ja. No me causo gracia pero bua, se baja en 3 pisos, ¿qué le voy a decir? Sigue. Siempre que me lo cruzo en el ascensor intenta generar charla. A veces soy medio ortiva, debo reconocerlo. Pero bueno, es el ascensor, no me charles mucho, no pretendas que tengamos un código amistoso que no existe. De todos modos siempre contesto, no soy de los que no saludan. De hecho me rompe que no lo hagan pero bue. Sigue el flaco, el gordo: es de fiera la negrapará negro… ¿te viste en el espejo? No voy a volver a describirlo pero no tenés muchos méritos como para decirle fiero a nadie, la piba no es lo que se dice linda pero tampoco para bardearla así, de cuerpito ahí anda, la carita no ayuda, no es un escracho así que te fuiste al carajo negro…no le dije todo eso, apenas pude pensar ¿vos me estás jodiendo? Prosigue el exquisito: yo no sé pero viste como es, las minas se casan y se dejan estar, eso en Esatdos Unidos no pasa…#nostapoelagua…mi única respuesta fue una sonrisa fingida, sin sonido alguno. Llegamos, se baja. Chau, chau.

A ver negrito, unas preguntitas: a)¿qué carajos sabés si en EEUU no pasa eso?, ¿pasa eso necesariamente acá?, ¿cuánto viviste en EEUU para afirmar tamaña pelotudez?; b)¿quién te dijo que la piba está casada y se dejó estar? c)¿cuándo te hiciste mujer, te casaste y te dejaste estar puesto que desde que tengo registro de tu existencia anduviste en jogging rozado de mugre, pelo engrasado y excedido de peso? d)¿en tu casa no tenés espejo, no? e)¿de autocrítica nada, no?...la verdad, un grande, tenés la autoestima al palo, papá!! O problemitas visuales, no sé, lo dejo a tu criterio…

domingo, 15 de julio de 2012

25X2

Apenas estabas asomando a la adolescencia. Saliste a caminar, decidido a comprarte música. Eran los inicios de los ’90. Fuiste hasta la disquería del barrio. Discos y casettes decía el cartel del negocio. Compra y venta. Andabas con dudas. Tenías dos grupos bien diferenciados de amigos. Los del barrio, los que estaban a la moda, no por ser fashion, término inexistente en aquellos días, sino porque consumían lo que se consumía en esos tiempos, la revista 13/20, escuchaban música pop, Erasure, Depeche Mode, Rick Astley, ¿se acuerdan de Rick Astley? ¿Se escribía así? ¡Qué pelotazo ese muchacho!

Tus otros amigos escuchaban otra cosa. Eran los del fútbol. Escuchaban rock, nacional e internacional. No tenías aún muy clara la diferencia entre unos y otros musicalmente. Hacía chirolas que tenías tu primer radiograbador. Para Navidad te lo habían regalado tus viejos. Te lo dieron con Languis, disco ultra pedorro de Soda Stereo. Papá Noel ya era historia y menos mal que así fuera pues de no ser así hubieras tenido serios problemas. Estabas en la duda decía. La duda era Depeche Mode o Rolling Stones. Braden o Perón. No habías escuchado mucho a los Stones. Era la época de los asaltos, de los lentos, de las primeras franelas.

Llegaste a la disquería. La duda pudo más. Fuiste, entraste y no te compraste nada. Pero la idea la tenías fija. Pronto lo harías. Ligaste unas vacaciones de garrón a Santa Teresita. Un gomazo fueron, para qué negarlo. Casi lo único que te dejó el viaje fue que te compraste un casette. Cuando llegaste a Retiro no tenías ni para el bondi. Zafaste que te fueron a buscar que si no te volvías a dedo. No sabés bien porque pero te decidiste por los Stones. Steel Wheels fue el casette que te compraste. Tenía pegada la calcomanía con el nombre de la disquería. Sin quererlo, sin saberlo elegiste un camino. El camino del rock. Evidentemente la moda no era lo tuyo.

Al poco tiempo los amigos del barrio también escuchaban eso. Los ’80, con su impronta modernosa los había abandonado. Dibujar la lengua en las paredes del barrio, en cualquier columna, en las carpetas del colegio era todo un desafío. Y también una búsqueda de identidad en un tiempo en el cual las identidades desaparecían. Parecía que desaparecerían definitivamente. El fin de la historia se insinuaba amenazante. El muro de Berlín y el comunismo estaban a punto de caer. No se terminó la historia. La historia no tiene fin, se construye día a día. Cómo verlo en ese momento si apenas podías ver más allá de esa lengua que forjaba tu identidad personal, un tiempo personal en el cual estabas construyendo tu propia identidad. Te salía para el orto la lengua, deberías reconocerlo. No era fácil dibujarla. En realidad a todos los que lo intentaban les salía mal. Sólo que a vos te podían decir que era una cagada. No eras muy grande. El matoncito de tu grupo, el que te tenía bajo su ala, el que te bancaba por tus habilidades futboleras que implicaban que jugaras para él porque eras garantía de triunfo, también hacía la lengua. Y no le salía mejor que a vos. Pero ¿quién le iba a decir que era así? ¿Quién se iba a animar si lo más probable fuera que te surtiera si se lo decías? No le convenía a nadie hacerlo enojar. A vos menos. Era tu padrino. Su presencia era sinónimo de protección. Pragmatismo, peronismo, why not?

Después de Steel wheels el recorrido fue zigzagueante. Te fuiste hacia el metal. Pero los Stones seguían ahí. Los Stones les dijiste siempre. Siempre te generaron bronca los que les decían los Rolling. O eran advenedizos o eran viejos que no cachaban un fulbo y se querían hacer los viejitos piolas y a esa edad, la tuya, los viejos no te cabían ni ahí. Los viejos en la tribuna como decía tu viejo que no se quería hacer el viejito piola y seguía a full con su tango.

También te generaba rechazo el escepticismo de los que, burlones, te bardeaban al Mick, es así, en la adolescencia se defiende a los referentes que configuran tu identidad. Con el tiempo te diste cuenta que de más grande también lo harías. Era un signo de lo que serías. Te brotaba esa postura de los que no se comprometen con nada ni con nadie, aquellos a los que todo les da lo mismo, son todos iguales para ellos. El cinismo los puede, les resulta cómodo, les da cierto aire de superioridad sobre aquel que genera un lazo, un compromiso con algo, con alguien. Te daba mucha bronca, decía, que bardearan a Jagger, te decían que le hacían lavajes de estómago para sacarle la leche que se había tragado. La de Bowie. De pendejo tales burlas generan odios y discusiones encarnizadas. Hoy te les cagarías de risa en la cara. En ese entonces te envenenabas que daba gusto.

Los Stones seguían un camino paralelo al de tus otros gustos musicales. Los empezaste a descubrir cronológicamente. Te fuiste a los inicios para empezar. Arrancaste de los ’60 hacia adelante. Los hits claro. Satisfaction te infla las pelotas hoy. No es así cuando sos un principiante. Además garpaba escuchar a los Stones. Eras casi marginal en tu grupete. Garpaba también entre las minitas. Jugabas al oscuro y escribías en tu pupitre I look inside myself I see my heart is black. ¿No te da un toque de vergüenza, hoy, a la distancia? Claro, imagino que sí pero seguramente te daba piné jugar al rebeldón niño incomprendido para hacerte el lindo con alguna chica, ¿no es cierto? ¿Habrás ganado algo con eso truco? Posiblemente, una pena que nunca me lo hayas contado.

Tuviste pocos acercamientos a la guitarra. El inicio de Start me up fue uno de tales frustrados intentos. Los otros fueron Humo sobre el agua de Purple y The unforgiven de Metallica. No pasaste de ahí. Las habilidades en ese rubro no te vinieron. Una pena pero no te dejó complejos. Los Stones también estuvieron ahí.

Decía que arrancaste cronológicamente pero no es del todo cierto. Empezaste por los clásicos, luego los ’70, los ’80 de los Stones no requerían prestar demasiada atención. El tema es que, de los ’70, te salteaste Exile on main street. No fue casual. Dejaste lo mejor para el final. Como comerse una medialuna desde los extremos hacia el centro. Allí descubriste unos Stones que no habías visto (oído). No había hits allí que sonaran en la radio. Le entraste por Tumbling dice. Decía que no fue casual que lo dejaras para el final. Todo lleva su tiempo, si hubieras arrancado por allí tal vez no te hubieran gustado, todo a su tiempo, en su medida y armoniosamente como decía el General. No estabas preparado para empezar por Exile. Loving cup, Torn and frayed, Happy, Sweet Virginia, Shake your hips, todas, los Stones a pleno.

Vinieron un día a  la Argentina. Los “dorados” ’90. El 1 a 1. Cómo no iban a venir si éramos el primer mundo. Ahí sí que te hicieron calentar Jagger y los Stones. Se reunieron con Menem. Te resultó una afrenta. Estabas más grandecito ya. Era lógico que te doliera, que te rompiera soberanamente las pelotas. Te rompió menos que si hubiera pasado cuando eras más chico, ya tenías medianamente claro que el rock no era sólo música, también era comercio, y política ¿por qué no? Justo con Menem. Sí, justo con él, en Olivos. ¡Qué fastidio! De todos modos hay que ser claro. Jagger y Richards no eran el Che Guevara ni pretendían serlo. ¿Los iba a putear por eso como Lanata que indignando se indignaba como le gusta indignarse a Lanata reclamándoles donde estaban los que cantaban Street fighting man? ¿Qué diría hoy Jorge de sí mismo si se viera desde afuera, no? ¿Si su propio recorrido lo hubiera hecho otro? Y bardeaba a los Stones… Igual los fuiste a ver a River. 50 pesos pagaste. Era un número. No tanto como los 50 que pagaste la segunda vez que vinieron, en las postrimerías del menemismo. Ahí dolieron mucho los 50. No te acordás si también fueron 50, los de la primera seguro. Lo que no te olvidás es como dolió pagar la entrada de la segunda. Los “dorados” ’90 se morían y se llevaban puesta la mentira que habían sido y, poquito después, nos llevarían puestos a todos.

Nos encontramos en el arco de la Almirante Brown quedaste con unos amigos. Entraste. No había arcos. Ergo, no había amigos que te esperarán en el arco. Te ves mirando alguno de los tantos recitales por la tele. Telefe los transmitió. Esa puta cobra escupiendo fuego al inicio del recital duró no más de 6, 7, 8 (cuak) segundos. Creíste que te morías cuando estabas ahí abajo. Que la quedabas ahí. Empujándote con los rollingas. Encima fuiste con el jardinero. Te quedaba horrible el jardinero, hay que decirlo. A casi todo el mundo le queda mal el jardinero. A vos peor. No quiero ser cruel, sólo soy justo. Tampoco te quedaba esa remera con la lengua en el pecho o la que tenía el número que usaba Jagger, era el 69, no?, ¿te acordás? Ni para dormir la debés usar hoy.

Conociste (le entraste) a Dylan también por ellos. Y lo viste en River. Eso también fue gracias a los Stones. Sin quererlo, sin saberlo, ayudaron a que siguieras un camino en tu vida. Rocanrollll nenenenene…

10 de los Stones…10 de las que más te gustan…10 que no alcanzan para contar todas las que te gustan…
Paint it black   http://bit.ly/AoUhxn
Wild horses   http://bit.ly/9FoPwX
Waiting on a friend   http://bit.ly/aKlcAx
Gimme shelter   http://bit.ly/bnwwLP
Beast of burden   http://bit.ly/4tnaqr
Street fighting man   http://bit.ly/4KWNh
Ruby Tuesday   http://bit.ly/bH24kO
Mother’s little helper   http://bit.ly/zqDVj7
Rock and a hard place   http://bit.ly/wf2XgV
She is a rainbow   http://bit.ly/bi1D09





sábado, 7 de julio de 2012

Amarillo y negro. Hoy: La dueña


Vuelve el Amarillo y negro con todo el glamour y el “champein” de una Señora como uno…ahí les va…

Me hace seña una señora en Arroyo y Suipacha. Parecía La dueña, una Mirtha cualquiera, pilcha tremenda, anteojos oscuros de la san Puta. Una reflexión para la calle Arroyo, la gente bien dice Arroyo de una manera especial, la erre la arrastra un poco, se regocija en ella, la ye la dice suave, como una caricia, sh sería el sonido. A Paraguay y Maipú me dice. Vamos por la 9 de Julio que el bajo es un caos. Caos, caos, qué palabrita tan TN…

Se pone a hablar por celular. Habla con Magda. Aaahhh! No venís al campo el finde?, bueno, la próxima nos juntamos a cenar en el patio. Corta. Suspira, qué gracioso dice para sí misma. Parecía CC Babcock de La niñera, esa risa sin carcajada tan propia de la gente de alcurnia. Risa escueta, austera, sin estridencias, no como la risa de los negros, de los grasas, la nuestra. Pintaba para comentario de la sección Frases chotas. Pensaba poner el acento en el nombre de su interlocutora: Magda, otra Señora con mayúsculas como ella seguramente. También focalizar en que irían al campo, una chacra bonita afirmaría con certeza. La cena, la gente como ella y Magda no come, cena. Supuse que quedaría ahí el asunto pero la señora decidió profundizar la contradicción.

¿Así que vuelven los cortes de ruta? mandó. Era 1 de junio, la mañana de la jornada que culminaría con la discusión subida de tono con la señora del post Esto es un comunismo. Aquí arranqué a levantar temperatura. Así parece le dije jugando a la ambigüedad y a que no me pinche demasiado. Y…si han desfondado el país, el Anses, todo, se creían que con YPF se iban a salvar pero quién va a venir a invertir en este país con la falta de seguridad jurídica que hay… (la inseguridad jurídica, ¿¿dónde escuché eso??, le dio una vuelta de tuerca para que no parezca que repite lo que dice TN, falta de seguridad jurídica dijo) Dudo que pensaran que con YPF se iban a salvar y que iban a encontrar una mina de oro acoté…claro pero para el fútbol para todos, el automovilismo para todos sí hay y ahora van por lo más puro que tenemos, el campo…y bueno, pero sigue ganando…(en el campo también ganó, eh?) y si, la seguimos votando la provoqué plantando bandera. Yo no la voté se sobresaltó, como si le hubiera tirado un bicho encima. Yo sí.

Aaayyy…¿estás tranquilo? me toreó, no, claro que no estoy tranquilo, si siguen intentando voltearla (a la yegua, nuestra yegua) desde el primer día que asumió en el 2007… Yo no la quiero voltear me dijo, hablando en mis términos, acercándose, la dueña rebajándose a mi léxico lumpen, y provocativa me tiró: a ver, convenceme. Se hizo la seductora, como la Legrand cuando se refriega la rosa contra su cara arrugada, simpática la vieja de todos modos. A ésto me refería en la publicación Esto es un comunismo cuando decía que hay personas que, aún en el disenso incompatible, mantienen la compostura, no se ponen del orto y no te agreden.

Mire, yo no la tengo que convencer de nada, cada cual piensa como quiere, no hay problema, pero me parece que es evidente que estamos mejor que hace 9 años, si quiere que vaya al terreno personal puedo decirle que, por primera vez en mi vida y en la de mi viejo que también era tachero tuve, por ejemplo, la posibilidad de tener un auto 0km, él fue 50 años tachero…(el caso personal pega, se quedan sin herramientas) no, claro, no niego que hubo méritos pero las cosas que hacen, ese Boudou, ¿¿cómo no lo meten preso??, no sé…hay gente que tiene mala memoria le mandé, no se acuerda de dónde venimosno, bueno, siempre se puede estar peor…

Recalculó y enfiló para otro lado…lo que me preocupa es la falta de libertad individual que hay…¿qué falta de libertad?, le parecey si, no se pueden comprar dólares, ellos se los compran los dólares (hay gente que no se puede comprar comida y se queja menos, doña) nooo, por favor, eso es una chicanano, no es una chicana, se llevan toda la plata¿usted piensa que se metieron en todo este quilombo sólo por la plata? Ya eran millonarios de antes, si quiere discutimos como la hicieron, si le gusta más o menos pero sólo por la plata…no, también por la impunidad, y la ambición de podery no les hubiera resultado más fácil seguir administrando lo que tenían, los hoteles, sin fumarse todo este despelote? me parece algo pobre el análisis…no tuvo más que decir, pagó, dio propina, y se fue. Adiós me dijo la Señora, la dueña. Chau le dije. La gente como ella dice Adiós. Yo digo chau.

domingo, 1 de julio de 2012

El primero


Era lunes. Era el primero de Julio. Qué joven eras. Te ves hoy y decís que joven era. Es injusto en cierto modo. Si bien pasaron 38 años y ya no sos tan joven, dudo que alguien diga que sos vieja. No vamos a hablar de tu edad aunque no sea algo que te moleste sobremanera. Al menos no en la superficie. Estás impecable para la edad que tenés. Me pasé de atrevido. Realmente no parece la edad que tenés. Sin dudas alguno de los amigos de tus hijos habrán fantaseado con tirarte algunos tiros, cumplís con el rol de veterana interesante para un chico de la edad que vos tenías hace aproximadamente 38 años. Te reís cuando te digo cosas como esas. Vos porque me querés decís. Es cierto. No pretendo ser objetivo, no soy neutral con vos, claro que no, no soy neutral con nada, vos mucho menos.

El asunto es que eras joven. Yo también pero estamos hablando de vos. La figura elegida para hablar de lo que vamos a hablar sos vos. Era lunes. Hacía frío. Al menos vos sentiste frío. Ese frío en los huesos que se siente más poderoso que el frío posta, frío interno, el frío de la soledad, del desamparo. Chispeaba. O algo así. Llovía. ¿Llovía? ¿Importa? Para vos y para muchos llovía y sabías que iba a llover mucho más. Que la lluvia recién empezaba. Una lluvia que parecía que no iba a terminar nunca.

Al viajar hacia aquel primero de julio las imágenes se te mezclan. Las ves difusas. No te remiten solo al 1-J. Se te vienen a la memoria otros dos días dolorosos. El primero de Mayo. Y el 27 de octubre. Vas al 1-M primero. No sabés porque se te enciman esas dos fechas. O si. Fue el presagio de lo que se venía. No es azarosa la asociación. Son fechas históricas, estabas viviendo la historia, la Historia con mayúsculas, la historia se te metía por los poros, te atravesaba, te deslumbraba. Y te daba miedo. Así es la historia. El miedo es parte de ella pero hasta ese momento estaba escondido, en un claro segundo plano.

El 1-M volviste a tu casa engranada. Caliente como una pipa solés decir. Por todo, por las broncas, por el desenlace, por la ruptura manifiesta. Llegaste con cara de orto. Un orto serio, hay ortos que son lindos, no era el caso. Apenas entraste viste a tu viejo, al gorila de tu viejo. Nunca pudiste creer que fuera tan gorila. Él nunca pudo creer que vos no lo fueras. En un punto sí. Fue culpa de la peronista de tu vieja. Te miró. Vos ni le dirigiste la mirada. Vos no lo viste pero tenía una sonrisa dibujada en la cara el muy choto. ¿Y? ¿te dije no? ¡cómo los echó el viejo de la plaza!, ¿te lo dije o no te lo dije? Ahí sí que lo miraste. ¡Y cómo! Ojalá nunca nadie me mire como vos lo miraste a él ese día. A mí no me echó nadie. Yo me fui solita dijiste y rajaste derecho para tu pieza. No podías creer que fuera tan cruel. ¿Por qué? ¿Te odiaba? ¿No había aprendido nada en todos esos años que fueron desde el ’55 hasta el ’73? No, no había aprendido nada. El odio lo cegaba. ¿No se daba cuenta que si se pudría todo no la ibas a pasar mal solo vos que, según él, fuiste echada de la plaza? No entiende nada dijiste. ¿Cómo puede ser tan gorila? Estabas re caliente pero no solo con tu viejo sino con el Viejo y con todo y con todos. ¿Cómo se pudo llegar a esto? No te hacías la cocorita con eso de yo me fui solita. Eso era sólo para torear a tu viejo gorila. Entendías que era inevitable que todo terminara así pero no creías que todo fuera a terminar así. Tan rápido, tan solo 2 meses después, sin margen para nada. Te habías ido enojada por los insultos, los recibidos y los lanzados. Estaba claro que eras imberbe, eras mujer y eras joven. Nunca te sentiste estúpida, solo cuando el pelotudo de tu viejo te dijo te lo dije o no te lo dije y no porque tuviera razón sino porque te lo decía él para hacerte sentir una estúpida, una boluda que no entendía nada. Estabas enojada pero no eras estúpida. ¿Qué pretendíamos? ¿Que lo putearan y que le dijeran puta a su mujer y no nos puteara? Uno se enoja, es parte del asunto, uno se enoja con alguien a quien quiere y no con alguien que no le interesa.

Los tiempos en aquellos tiempos iban a los pedos. Como ahora. Así es el peronismo cuando transforma. Todo es veloz, el tiempo es veloz como dice la canción, la historia en carne viva. La relación entre el 1-M y el 1-J que se te venía a la cabeza cada aniversario del primero de julio tenía su razón de ser, suponés. Tiene que ver con el hecho de que en esos dos meses asumiste que todo podía arreglarse, que era cuestión de conversar, de bajarse del caballo, que era posible otra salida, que si no era juntos nada bueno podía salir. No contaste con la finitud de la vida. Pequeño detalle. El Viejo se murió. ¿Cómo pensarlo? ¿Cómo imaginarlo? El Viejo no se podía morir. ¿Cómo se iba a morir si era el superhéroe que había venido hacía menos de un año a resolver lo que no se había resuelto en 18 años? Sólo él podía hacerlo. Con la participación de todos. No hubo tiempo. No hubo tiempo para nada.



La noticia no se volvería tolerable. Era realmente intolerable. Por eso sentiste el frío en los huesos, en la piel, inmersa en ese velorio multitudinario. Sabías porque estabas ahí, el pueblo, todo el pueblo sabía porque estaba ahí. Estaban ahí por el recuerdo de lo que había sido, por los años felices del peronismo, por los años dolorosos de la Resistencia, por el despojo del que había sido objeto el pueblo, por eso estaban ahí. Vos y el pueblo. Te daba cosa decirte pueblo, te sentías muy chica para jactarte de ello. No habías sufrido todo lo que ese pueblo peronista habías sufrido. Ni el nombre podían decir. Ni Perón. Ni cantar la marchita, les habían robado todo. Por eso lloraban como lloraban. Por eso llorabas como llorabas en esa cola interminable para despedirlo. También estaban allí, llorando, por la ilusión de volver a ser lo que se había sido. Un pueblo feliz. Con trabajo, con un manguito en el bolsillo, con futuro. También estaban allí, llorando, por tener la certeza de que, ese día, con la muerte del Viejo, nada bueno vendría. Nada. La lluvia seguiría por largo tiempo. Y sería feroz. Y parecería interminable. Pese al frío, pese a la lluvia, sentiste que estaban al horno. No se decía estamos al horno hace 38 años pero la sensación era ésa. Ni más ni menos. Por eso había que estar ahí. La Historia viva estaba ahí. Y se presagiaba trágico el futuro. Ahora si estamos solos te dijiste. Definitivamente la noticia no se volvería tolerable.

El 1-J no solo se había muerto el Viejo. Se moría una esperanza, una idea, una ilusión enorme corporizada en ese hombre. Pensaste que no volverías a vivir algo así. Hasta que una noche te viste otra vez en la calle. En la otra fecha que se te mezcla con el primero de julio. Era un 27 de octubre. Estabas en la plaza, 36 años después llorando a otro líder excepcional. No estabas sola, estabas con tu hija. Lloraban las dos. Se abrazaban. Estabas triste pero agradecías porque aquel primero de julio no fue la última vez que lloraste a un líder excepcional. Pero el 27-O no sentiste el desamparo que sentiste aquel 1 de julio. El de la muerte de Perón. El de la muerte de tu ilusión juvenil, de tus sueños adolescentes. Ya no sos tan joven, es cierto, lo maravilloso no es sólo la música que se llevó el General en sus oídos, ni la juventud que se fue puteando el 1-M para volver llorando el 1-J, lo maravilloso es que vos, hoy, como hasta el día previo a ese primero de julio frío, lluvioso, de 1974, te sentís joven, otra vez…